Moneda de Oro Ediciones

En Panamá: décimo encuentro internacional de escritoras

2012-02-26T11:51:00.005-08:00

El X Encuentro Latinoamericano Mujer y Escritura en Diana Morán, es un evento diseñado en dos partes.

Primera Parte

Consiste en el desarrollo de un Seminario de Actualización en Competencias Literarias con 3 Módulos en el que está involucrado el Ministerio de Educación, la Universidad Latina de Panamá y el Consejo de Escritores y Escritoras de Panamá.

Esta actividad académica involucra todas las regiones educativas del país para beneficiar a un total aproximado de 600 educadores y educadoras de enseñanza básica, premedia y media.

Módulo 1: ¿Qué son competencias en educación? Las competencias Literarias. Introducción al X Encuentro Internacional de Escritoras Mujer y Escritura en Diana Morán.

Módulo 2: Las competencias en la decodificación del texto literario.

Módulo 3: Las competencias de género en la decodificación del texto literario.

Segunda Parte

El evento se desarrollará con agendas Académica, Divulgativa y Lúdica.

La Agenda Académica involucra el desarrollo de un Ciclo de conferencias magistrales; un Ciclo de mesas temáticas para el debate y discusión con el público, y una oferta de talleres para la adquisición de capacidades. El ciclo de mesas para debate incluye los siguientes tópicos:

Mesa 1: La novela: complejizar y narrar la vida. Perspectivas femeninas.

Mesa 2: “Aquí frente a ustedes”.Rutas del género biográfico en torno a la mujer.

Mesa 3: La Red como espacio de la diversidad: presencia y desafío de las escritoras en el mundo digital.

Mesa 4: Lecturas profesionales y genéricas: panorama de la crítica literaria desarrollada por las mujeres.

Mesa 5: El silencio es cosa de otro tiempo: periodismo cultural “en femenino

Mesa 6: Grandes verdades, pequeñas historias. Panorámica sobre el cuento

Mesa 7: ¡Que el sueño empiece temprano!: literatura para niñas y niños. Estudios y experiencias.

Mesa 8: Políticas públicas e iniciativas sociales de estímulo a la literatura escrita por mujeres

Mesa 9: Literatura y género. El escribir desde “otro” lugar.

Mesa 10: Temas y discursos en las escritoras más jóvenes

Mesa 11: Negritud, memoria y femineidad: mujeres afrodescendientes y literatura

Mesa 12: Cuerpo, hábitat y resistencia. Significado del erotismo en la literatura femenina

Mesa 13: Presencia editorial de la escritura femenina en los mercados del libro

La oferta de talleres incluye los siguientes temas:

Taller 1: Contadores de historias y leyendas. Tradición oral.

Taller 2: Del video clip a la lectura. Pistas para la animación lectora

Taller 3 y 6: Performance (1) y (2)

Taller 4 y 8: “Yo también puedo escribir”. Acercamiento a la escritura creativa (1) y (2)

Taller 5: La semilla de la voz: el cuento a edades tempranas

Taller 7: “Te miro, te leo, te escucho”. Ejercicio personal/colectivo de crítica literaria.

Taller 9: Habitar también la Web: el blog como experiencia alternativa de comunicación

La Agenda Divulgativa incluye presentaciones, y expo-venta de libros, lecturas de obra, recitales poéticos y exposiciones de artes plásticas.

Por su parte la Agenda Lúdica, incluye visitas de las invitadas a sitios culturales, así como encuentros amistosos y festivos.

La Agenda de Extensión del X Encuentro Latinoamericano de Escritoras Mujer y Escritura en Diana Morán pretende extender los beneficios del encuentro a otras regiones del país, mediante la interconexión de las conferencias y mesas de debate con las universidades participantes por medio de la red Internet (stream) y la realización de la clausura en simultaneidad con eventos artísticos en 4 provincias de la República de Panamá.

Las Escritoras/Escritores interesados/as en participar con algún trabajo, deben comunicarse a:
direccionejecutiva@encuentroescritoraspanama.com

Homework 3 -La noche estrellada (Van Gogh)

2012-02-13T06:24:00.002-08:00

(This week: write about the sleeping nights awake)

La palabra

Qué lugar tiene la palabra

Y la noche. Accedí al reflejo de las luces

En la superficie del agua.

Con cielo nublado. Entonces es real la frialdad.
El frío glacial reposa dentro de las almas.

Recuerdo los espíritus conmovidos

Por la ebriedad. Y las ganas de perderse

En la proximidad o lujuria

Del movimiento. Era muy tarde

Los cuerpos, héroes sin movimiento.

Causas perdidas.

La luz es ficticia

Y enceguece.

El dolor y el placer son hermafroditas.

El poema no necesita relatar una historia.

La nombra. La ilumina.

La oscurece.
Karim Quiroga
Derechos Reservados © Moneda de Oro Ediciones

Homework (2)- La indolente

2012-01-21T19:56:00.000-08:00

(This week: write about the woman sleeping above)

Se presume el amor

en el desorden de la sábana

alguien entró y acondicionó el escenario

alguien acaba de irse o de regresar.

El puesto sigue vacante.

Extraño que nadie ocupe un espacio.

Más extraño aún

el deseo porque nadie lo supla.

Karim Quiroga
Derechos Reservados © Moneda de Oro Ediciones

Se cierra el telón...

2011-12-30T18:45:00.000-08:00

Después de todo, la vida sigue siendo un baile de máscaras

Se cierra el telón y llega la hora de quitarse los zapatos.

Las pantimedias

Desleídas. Inservibles desde la última escena.

Lo más harto de eliminar son los rastros de maquillaje

El antifaz deja una sombra.

Un registro de la puesta en escena.

Las luces y las sombras

El peor momento es enfrentarse al espejo

Que ofrece el rostro real

Suavizado a punta de vaselina.

Es medianoche.

A tiempo para la otra función.

Un antiguo amante agazapado entre el público.

Sentado en el palco de honor.

No veo la hora de terminar este diálogo íntimo

Para encontrarme con él.

Tras bastidores.

Sin reflejos. Ni aplausos ni música de fondo.

Solo los pasos acelerados de los asistentes

Que emergen del teatro, hacia la calle.

Libres, al fin.

Karim Quiroga

Si ella pudiera (como ayer) querer sin presentir, por Valeria Bonifaccio

2011-12-14T18:26:00.000-08:00

Dark Hair eyes Girl Keeping Secret GUAYASAMIN

Al fin, en la otra orilla. Se cuestiona y muere y su pregunta crece y la almohada se mancha de rimel y ansiedades. Su regazo en guerra empuñado amanece secretando los restos de su antigua agonía. Ha encontrado los cofres, las arcas que perduran, el brillo del amor y el agua de su sed que ya pronto madura. Su eco renovado, exfoliado e ileso retumba en la alborada.

La gruta azul salina llena de sol la habita, la acuna en su placenta de miel y a su paso se arrodilla el oleaje.

Y la espuma le alfombra los pies entumecidos, sus nuevos estandartes, su agónica milicia que hoy se queda sin causa.

Ya ha puesto los andamios.

Ya ha cabalgado el cielo, arando entre las nubes, y ya abrió los portones encendiendo las luces. Y en el negro azabache que cae por su espalda le brilla la esperanza, las flores, las guirnaldas. Mas se apagan, se quiebran, se empañan con rozarlas. Es tan frágil la dicha en la desesperanza…

Es como si en la luz no pudiera ver nada. Y el frío la acechara raptándola del sol, de este sol hecho a mano, a pulso y con sudores de su fiel desengaño, de su despecho a muerte, de su venganza en ristre, de la cruel traición.

Como si todo aquello que ha pedido y llorado, que ha clamado y gritado, que ha soplado en clarines frente al mar, no sirviese de nada.

No sabe cómo aceptarlo en la paz dimitida de su prisión antigua, de esas fosas heladas que sirvieron de nido un día a la tristeza, a la cama desierta, a su viejo desgarro incubado en mil besos.

Paz. Hoy eres el trofeo. Te has fugado burlando la espera sin esperas, la antesala al orgasmo, al oro y al amor…

Si pudiera creer como creyera ayer y esperar la mañana acurrucada al sol, con la ilusión intacta pernoctando en las hadas de todas las mentiras que le contó su cuento.

Si la frente no tuviera marchita de dolores e incólume su alma cabalgara las ganas, si su abrazo, ternura y el himen de su fe se mantuviera invicto de tantas dictaduras, hoy podría amarlo y abrazarse a su estrofa, a su noche de ronda, a su acento profundo de muros estrellados, a su Jaipur amado y a todas sus especias que le huelen a karma, a su calma infinita, a su prisa finita, a ese viaje del brazo de su beso azulado.

Sin presentir, saber ni anunciar crónicas de muerte asolapada ni intuir que el fin implacable acecha con sus garras, y que el dolor no muere de la puta existencia y duerme en la otra orilla respirando cual bestia. Bufando. Esperando un descanso, un guiño, una caricia, un sencillo reproche, para saltar despedazando al aire los besos y el vacío.

Tarea # 2. La maja desnuda - Goya

2011-12-11T18:46:00.000-08:00

"El Amor tampoco es suficiente para aguantar los reclamos, la falta de fe o incluso, de estilo"

El problema de la maja desnuda es la actitud de posar. De sentirse deseada y admirada. El retrato perfecto y perdurable en el tiempo. Desnuda, pese a todo. O por encima de todo. Porque la maja vestida es un éxito por ser el otro lado del espejo. El acto de posar exige cierto sacrificio no exento de agotamiento. La maja viene del pasado para recordarnos la importancia de la cintura. El orgullo del rostro juvenil y delicado. Las horas que exige el peinado que ahora se denomina retro. Intocable y persistente como un copete. Y la ausencia de alimento, probablemente, la primera anoréxica retratada.

La maja era flaca como la mayoría de gitanas jóvenes. Pero la mirada hoy en día se ha reducido varios centímetros. La mujer debe reflejarse delgada frente al ojo masculino o femenino. Las majas cotidianas no van a posar recién levantadas. Existe una antesala para que la mujer éste hermosa. Un viacrucis de identidad. El reflejo de perfección. El culto a los huesos que se pronuncian. La languidez. La ausencia. La inapetencia.

Karim Quiroga

Homework

2011-11-27T20:07:00.000-08:00

Para esta semana: escribir un texto a partír de la imagen. (United Colors of Benetton)

Texto 1.

Quizá hará falta mirar en la misma dirección. La yegua quiere dar un paso adelante pero permite que el caballo la monte antes de huir. Aguarda mientras el macho evoluciona en su labor. Piensa en la libertad. Y no se permite detenerlo. La tarea de reproducirse. El macho no tendrá los efectos colaterales de la preñez. Once meses de gestación y la yegua se permitirá uno que otro respiro en los intermedios. El caballo monta otra yegua y la preña. El coito es bestial, por supuesto. Los humanos sucumben al instinto. Y escogen a su pareja, a voluntad, en el mejor de los casos. La mujer piensa que el hombre la busca por capricho o conveniencia. Se trata de puro acoso sexual. Pero buscará la forma de confrontarlo, de ganar, la guerra del amor o la vida. Inventará excusas, o lo sobornará. El dinero o la traición. El hombre está comprometido para casarse y la mujer intentará disuadirlo o condenarlo. Lo hará dudar. Y gozará su venganza en soledad. El hombre será consciente de estar a pocos pasos de perder su libertad para siempre. Esa doctrina. La mansedumbre bipolar. La hembra logra un papel de nominación actuando de víctima. Y en permanente vigilia. El macho temerá la pérdida, la castración. La hembra avanza. Da un paso adelante. Será portavoz o consejera. Será montada en alguna otra ocasión. Cuando lo requiera. Será receptora. Cavidad. Pieza. Volumen. Centro y periferia.

Karim Quiroga

Lejos de tus escombros, Valeria Bonifaccio

2011-11-15T06:03:00.000-08:00

Etreinte (Abrazo), Pablo Picasso

Al fin, a salvo, de tu luto eterno. De tu oscura coraza. De tu templo reseco. De tu recelo en llamas. Ardiendo en tu hojarasca dejo viejas heridas. Más hoy, de golpe y olas han dejado de heder retazos de tu piel en mi frente marchita. Tu despecho escondido en mi colchón rasgado se queda congelado con mi ausencia sin vuelta. Me voy para siempre de tus caretas. De tu embuste perpetúo. Hoy te despido con un adiós de seda. Y mi olvido flamea ileso en otras vidas. Mi curada locura me cruza a la otra orilla. Mi fe la llevo entera sin tu amor carcomiendo cada esquina del alma. Incluso tu recuerdo no lo llevo conmigo. Lo dejo en el desván donde lloré las horas. Donde casi enloquezco encerrada en tu espejo ahogada de silencios.

Me voy, me retiro muy lejos. Tan lejos que hasta pronunciar tu oscuridad me cuesta. Y lo hago a bordo del amor genuino, del amor sereno, de un amor sin manchas poeta y salino, de un amor en blanco que ya ha visto destierros, pero también deseo, ensueños y destiempos. Amor libre y salado, libertario y entero, tan libre como el aire y el agua y el mar con sus estruendos, embistiendo mis miedos. Hoy llega en su corcel, medio siglo más tarde. Cayendo de la luna. Pagándole el rescate a todas mis censuras. Mis barras. Mis verdugos. Tus barrotes de besos, de mentiras, de engaños, de borracheras mudas, incestuosas, oscuras. Y dejo las mordazas que pusiste a la luna, mi paz y mi locura.

Hoy me llega la hora. Y el amor victorioso recostado en su esfera. A soltarme y librarme de todas tus trincheras. De dolores soldados, de milicias y guerras. De soledades mudas a tu lado durmiendo. De infancias mortecinas. De hastiadas orfandades. Hoy soleado y amante, elegante y travieso, cabalgando mañanas en lenguaje de besos, montado en mil sonrisas, estrellado de rutas, de sueños compartidos, preñando los caminos de confianza mi vientre, reinventando mi cuerpo, rebobinando el tiempo sin desgarros ni muerte… al fin viviendo viva, amada, exfoliada la herida… me llevan los latidos de un amor sin pasado, un amor en desuso que me busca y me lleva. Lejos de tus escombros…

Valeria Bonifaccio

Catálogo de servicios

2011-11-04T13:04:00.000-07:00

Hay un margen de error

Un receptáculo de posibilidades y de culpas

De desengaños

Descubrimientos

Al otro lado del Atlántico

O del Pacifico, quizá.

La piel es mi frontera

Mi comunión, el único trasbordo.

La necesidad de transgredir

O delinquir.

De ofrecer las caricias y recuperarlas al otro día

Al amanecer.

Llegan los besos. Luego de la sequía

Entonces nacen flores amarillas

O azules o de color violeta.

Minúsculas. Arañas en mis piernas.

Probablemente.

No es amor. No tiene nombre. Ni pasado. Ni futuro.

Pero repliego mis días. Navego en propulsión de su torrente.

O de su voz. O su sonrisa.

Mejor que guarde silencio. Que se vaya de viaje.

Que empaque sus cosas. Yo necesito verle de lejos. Requiero tiempo

Para recuperar el aliento.

O perderme. O esconderme. O nacer. O morir.

Pierdo la fe. La cuenta de los días.

El recuento de los kilómetros para volver o regresar a mi casa.

La sintonía del movimiento de las nubes

El impulso del viento.

Una ráfaga arrastró mi abrigo

El otro día.

Karim Quiroga

Los besos que ya no nos dábamos, por Valeria Bonifaccio (Fragmento de una crónica despiadada)

2011-09-29T09:30:00.000-07:00

Tengo mucho que decirte pero muy largo y me desperté recién ahora a las 7 con tiempo justo para una ducha... No negro, no quiero sentirme responsable de todo lo que hoy vives, pero me siento responsable y no es justo, no después de haberte querido hacer reaccionar de todas las maneras posibles, no después de tantas noches en vela, a tu lado, los dos cuerpos juntos yaciendo en la misma cama, bajo las mismas sábanas, y en dos mundos aparte...

¿No recuerdas ahora que a ti solo te importaba dormir...? cuantas veces intenté despertarte, angustiada, temblando, llorando, queriendo solo que me abrazaras y me calmaras, sofocada con mis calores, en mitad de la noche e impaciente tu te dabas vuelta hacia mi diciéndome... "por favor, negra, YO tengo que dormir... YO no sufro de insomnio como tú y no me siento responsable ni culpable porque YO SI puedo dormir... y quiero dormir..." cuánta soledad Jorge, cuantas veces pudiste haberme escuchado, habernos levantado a conversar a la cocina o en la misma cama,... eso es amor Jorge. Mi depresión comenzaba, mis años me amenazaban, la falta de proyectos y de actividad de esta vida paralizada que construimos juntos me habían secuestrado, entraba a un túnel oscuro y muy peligroso... algo me estaba pasando, yo lo sabía, lo sentía, me veía acercándome a la entrada de la oscuridad total, cuántas veces te dije, desesperada pidiéndote ayuda para no entrar en el... y tú no hiciste nada en absoluto para salvarme... para salvarnos... no quisiste escuchar, ni ver, ni saber.

Cuántas veces lloré ahogada en la cama, para que mi hija no oyera, y tú viendo una película a mi lado sin inmutarte... cuántas veces me gritaste que te dejara en paz... cuántas noches rehusaste seguir escuchándome... "un minuto no más, YO tengo que trabajar, YO tengo que ver este partido, YO tengo que dormir... " y yo sin saber dónde ir, ni con quién hablar, recorriendo el YOUTUBE entero, buscando en mi acompañada soledad patética, escribí un libro, me refugié en la naturaleza, me escapé en ella, me aturdí comiendo y deprimiéndome... cuántas mañanas caminé el Lakeshore hasta el final por la orilla del agua desde Pointe Claire a Dorval hasta a Lachine llegué llorando, mirando el suelo, dejando que el mundo me viera como una vieja loca, totalmente curva, sin brillo, sin vida y sin mañana... itinerante de afecto, de escucha, de importancia.

..Eres el hombre a quien le entregué todo para que lo guardara todo con su amor, para que me enseñara, para que creciéramos juntos, para lavar nuestras soledades y miserias una a una juntos... y no encontré nada... solo desconfianza hasta la vejación... eras mi amigo, mi confidente... una noche me acosté con mi Che Guevara para despertar al día siguiente con un tirano talibán...

Y aún, te quiero y hasta te perdono, si no fuera así, hace rato mi abogada se habría encargado de mostrarte lo contrario... pero ya es demasiado que incluso hoy, después de esta agonizante travesía por la puta depresión y mi silencio y mi dolor a solas, me quieras responsabilizar por encontrarte mal o solo o depre o... lo que sea, negro, es tarde igual, ya que antes te creíste infalible y no mostrabas ninguna emoción... Justamente todo lo que pedí, hice, hablé, lo hice por evitar tanto derramamiento de dolor a ambos... inútil, como inútil fue todo intento mío...

No quiero saber si ahora te hago daño pero ese no es ahora mi problema, mejor dejemos de vernos, solo busco una salida de este túnel y tu ahora ahí con tus frases victimizándote y culpabilizándome...No puedo, negro, o vuelvo a la misma mierda, de donde ya vengo...

No puedo seguir hablándote, me atraso...y pese a todas estas heridas, adoro besarte en la boca, te lo dije anoche, nadie me ha besado como tú, pero eso no ayuda una vida juntos, hubo tantas cosas que se me murieron...no nos besábamos nunca... te quiero y te querré estúpidamente siempre, aunque no me haya servido para nada....

Valeria

Konde Contar, Karim Quiroga

2011-09-04T20:34:00.000-07:00

Quizá hubo besos verdaderos, en algún momento

No lo recuerdo. Me asedian los moretones, en el cuello

También perdí la cuenta del número de parejas. Nunca me gustó el Konde Contar. Me daba pánico, físico miedo.

Llegaba hasta diez con una voz de ultratumba que todavía me taladra.

Íbamos en la Plaza. Entonces. Y de allí pasamos a los sésamos

Al principio, simulando hartazgo o timidez.

Parte de la rutina que nadie pueda mostrarse tal como es.

Y el Konde Contar hace gala de números y repertorios. De ingresos y salidas, de puertas

giratorias. De viajes sin regreso. Cierro los ojos, dime más Konde Contar no quiero morirme de tedio.

Se inclina por mí, literalmente.

Dice que soy su predilecta. En presente y el futuro de dos días.

Dos días y medio exactamente.
Y yo pierdo la cuenta del número de botellas. Aunque conservo mi copa.

Tilín. Ya debe ser de día. Debo ponerme en guardia e ir en busca de mis sandalias.

No recuerdo si usaba ropa interior. Probablemente. Me imagino. Quizá de encaje o de lino.

Konde Contar me despachó en tres actos vertiginosos.
Carnales. Carnavalescos.

Abría los ojos y la temperatura permanecía bajo cero.
Era preciso no confundir el cielo
Con el infierno.

El Konde debe contar el número exacto de mis lunares y de mis pecas
No se conforma con numerarlos y los besa. Y los vuelve a besar.

Y pierde la cuenta. Y vuelve a empezar.

Uno, dos, tres, cinco , diez. treinta y dos.

Y el Konde Contar anuncia su retiro. Volverá a sus confines antes de que amanezca.
Se lleva mi registro. Mi catálogo de Pantera. Para reflexionar, dice.

O flexionar. O Flexionarse. Muchas veces. Manipularse.
Es libre de especular y expectorarse.

Dueño de la noche y de las tinieblas.
Llega la hora de huir. Y ya quiero olvidarme

Nunca estuve ahí. Nunca le conocí. Nunca sucedió. Nunca pasó.
No lo conozco. No era yo.

Mi otra cara de la moneda.
El cuarto, abandonado y oscuro.
Karim Quiroga
Derechos Reservados © Moneda de Oro Ediciones

De arándanos y gusanos, Valeria Bonifaccio

2011-08-22T22:49:00.000-07:00

Cabeza de hombre - Miró

De arándanos y gusanos despertó su mañana como cualquier mañana. Como todas sus ácidas suturas reventando en recuerdos, como higos pudriéndose de maduros. Jugosos, relajantes, avinagrados. Recuerdos inservibles fermentando en su cáscara. Jugo podrido. Recuerdos que no logra ahuyentar ni su abanico abierto, ni su rosa empuñada, sus hachas afiladas. Se incrustaron por siempre las memorias infectadas y ya no deja de supurarle la nostalgia. Fétida sale pus de su melancolía. Y ella que ya conocía la oscuridad a ciegas. Y le ha tocado franquear variados túneles. Túneles variopintos. Infantiles. Con caballitos tóxicos. Familicidios salpicando costras por siempre en sus murallas. Puentes de dolor y de placer cruzó también su adolescente batallón. Y siempre victoriosa supo emerger del negro con la cordura y el corazón ilesos. Invictos.

Esta vez no es lo mismo. Esta vez silenciosas sirenas anuncian bombardeo. Peligro. Warning. Danger. Achtung!

Y el tiempo no razona ni su alma se entrega. Batalla cuerpo a cuerpo. Golpe a golpe y sin tregua. Ni su piel se despega de esa vida que tuvo de cal y arena. De vinagre y de miel y amargas azucenas. No sabe respirar. Se le olvida pensar. Se le atasca el vivir. Le queda grande el aire. La castiga el dormir. Sus verbos se enfermaron. El dolor contagió su último pretérito y su ahogado futuro augura solo pánico. Se le gasta la fe, se le arruina el teclado, somatiza la sangre de su agónico acento. No le queda ni banco, ni plaza ni castillo. Ni castillo en el aire, ni castillo de arena… ya lo ha intentado todo. Lo ha fantaseado todo. Pedaleando esperanzas desde su imaginario se sostiene se nutre se construye y destruye, presagiando horizontes que dibuja su solitario cuerpo perdido en una sábana, diminuto y huérfano. Y su aliento fermenta lamiendo esos momentos, con ellos se oxigena antes de suicidarse cada noche al dormir, con rojos de la tierra, con el azul del mar, con la espuma viscosa que acaricia su pena como semen callado penetrando su fe. Su pena sempiterna, eterna, materna, maternal, maternidad perversa. Y ahí sigue añorando, recordando, mirando… y el suelo se le abre y el cielo la amenaza. Ni avanza ni se mueve ni recula ni quiere ni puede ni retiene ni oscurece ni aclara en su alma hueca y muerta que dejara tatuada en las cuatro paredes de su ayer oro y lata, aunque suyas las latas, suyo también el oro.

Y busca entre las sombras, bambalinas y ríos, las maletas abiertas, repletas, desbordando, de ese pasado suyo, de ella, de ella misma, la que quedó colgando de su patio desierto, cuando tenía patio y estaban todos muertos. Y cuando la cocina crujía con sus pasos, con su cansino encanto, con su horroroso espanto. Y los cuartos vacíos la siguen por el sol, por el lecho salino, por su naufragio eterno, por su calle de flores, por la guitarra hueca de sus ganas y noches. Y de fuera se acerca, pegando su mirada. Muriendo en los cristales donde quedó la nieve, la caja blanca alada, helada, congelada, que guarda sus recuerdos en el cofre maltrecho, en el olor deshecho, en el blanco acolchado que guardó sus secretos. Y lloran los geranios de su gerundio simple, de este presente rojo, de estos gruesos barrotes que la apartan del mal, que le ahuyentan el bien, que la esconden de él…

Ya olvidó lo que es bueno, lo malo, lo mejor. Da igual. Ya no llora su carne. Ya ni sabe si es carne. Ya nada la estremece ni la asusta ni calma. Ya pasa por encima del fuego de sus ansias. De esos cruceros juntos. De sus portones rojos. Del todo y de la nada, del pretérito muerto. Su existencia extinguida que ella hizo perecer. Las costras inocentes quisieron renacer aquel día en septiembre. Toda la destrucción acunada en sus juegos, en sus rodillas rotas, en su payaso enfermo, en su niñez saqueada de gritos y de espanto. Todo el gene de vinos, de tenores, de cantos, de siestas de domingos, de sandías y moscas quedaron en la mesa esperando el mañana, trasgrediendo las flores que dibujaron juntos, habitando el retorno de amor que compartían, la envidia fantasmal del pasado acechando, no supo subsistir la belleza adquirida, comprada, regalada, construida, que importa, la belleza es belleza y había que matarla… y asesinaron todo, sin que quedara nada…

Y hoy su volumen sigue pegado a la ventana, desde afuera lo mira, lo llama, lo acaricia, y oscurece su sombra al caer la mañana, otra mañana triste, otra mañana alada, helada, congelada, de arándano y gusano…

Carne de tu carne…, Valeria Bonifaccio

2011-08-01T14:46:00.000-07:00

Dimitiste el amor de sus ojos de leche, suicidando el delfín de sus almohadas rosas, cabalgando enlutaste su inocencia que crece, sus labios que ahora vuelan hurgándote los besos en bocas trasnochadas que nunca llenarán la grotesca caverna, dolorosa, infinita, que tu ausencia cavara con sus propias caricias.

Escapaste a su llanto, a sus juegos pueriles, a su sopa de letras, a sus dientes cayendo de tu amor invisible… Como invisible ella fue siempre para ti…

Traicionas infiel su paso quebradizo, sus sumas y sus restas, sus cuentos de doncellas, sus rodillas doradas, sus dedos pegajosos… desertaste sus sueños permutando bordados de gatos y de estrellas por tu mentira eterna, infame, caducada. Como caducas tú, decorando la vida, la distancia y el tiempo, donde hiede tu ruina, disfrazada de bella… has defraudado al viento, suicidando tus sombras. Has desertado a Dios…

Extirpando de ti el tumor del instinto y de brotes paternos, abrazado a tu ego y tu musculatura, fermentas en los años eternamente joven, en los oscuros besos de azul contaminado y largas cabelleras de exóticos plateados, eligiendo palmeras de cartón a sus verdades blancas, a su cuerpo que brota, a su grito estancado en la garganta rota… a su carne que es carne, que es carne de tu carne, que es carne de tu madre, que es la carne de toda la carne de tus muertos.

Valeria Bonifaccio

En la Fundación Mujer y Futuro:

2011-07-31T12:44:00.000-07:00

Botticelli - Nacimiento de la Primavera

ESCRITURA CREATIVA PARA MUJERES (Sábados)

Dirige: Karim Quiroga
Fecha: 3, 10, 17 y 24 de septiembre
Horario: 10. 30 am - 12 m.

Cupo limitado - 10 participantes.
Valor: $ 60.000
Informes:
Fundación Mujer y Futuro
Carrera 44 No. 55-69, Barrio Terrazas
Teléfono: 6477559
fundacionmujeryfuturo@gmail.com

NADIÉNDOME, ROCÍO L’AMAR

2011-07-27T19:58:00.000-07:00

“Quizá no estoy lista aún para entregarme…"

Karim Quiroga

Porque no distingo atracciones nefastas ni artificiosas

porque no distingo serpientes de fantasmas

porque no distingo realidad de recuerdos

porque no distingo anchuras de flaquezas

porque no distingo luz de vida de fósforo de muerte

porque no distingo diestro de siniestro

porque no distingo bloody mary de absinthe ni clover liff

porque no distingo pasadizos de socavones

porque no distingo pie derecho de izquierdo

porque no distingo macho ni hembra

porque

me gusta abrir entretelas a la razón

me gusta hacer cosquillas a los acantilados

me gusta estirar el grito a las fronteras

me gusta esconder el tictac al espejo

me gusta porfiar la desnudez a los adjetivos

me gusta respirar gusanos al fénix

me gusta clavar flechas al tiempo

me gusta oscurecer aguas a los pretéritos

me gusta desovillar voces a la cobardía

me gusta quitar el cierre al ojo

me gusta

cómo se llama lo impuro de la noche

cómo se llama lo imprudentísimo del cordero

cómo se llama lo impronunciable de la ironía

cómo se llama lo impropio del silencio

cómo se llama lo imberbe de las carcajadas

cómo se llama lo impaciente del orgasmo

cómo se llama lo impío de las utopías

cómo se llama lo improrrogable del cansancio

cómo se llama lo implícitamente novelesco

cómo se llama lo impersonal

cómo se llama

el más horrible mutismo

la más horrible epifanía

el más horrible dios comparable con la sed

la más horrible morbidez del verbo

el más horrible de los olores suaves

la más horrible frase a contraluz

el más horrible lazareto

la más horrible sicaria de la muerte

el más horrible sicario de la vida

la más horrible

nunca ha dejado de conspirar contra mí.

© ROCÍO L’AMAR/ Chile

Adúltera adultez, Valeria Bonifaccio

2011-07-23T19:06:00.000-07:00

Adúltera y helada. Fría, monstruosa, seca y necesaria, rival perfecta, ladrona solitaria, compitiendo mi karma. Nunca solidaria. Esquivo la mirada de tu frasco de arena, tu reloj impasible, aguja dolorosa, péndulo oscilante que no escucha mi queja, despiadado y tirante sin aguardar saludos, plazos, fechas, ni importarle que duela, huela, reviente o que sucumba mi vieja sala de espera desesperanzada...

No me resigno a confesar mi crimen, a contrariar tu lanza, a burlar tus auroras con mis alas precisas, con calculado acierto, ecuaciones de sabia y sumas de hechiceras.

Me has pillado en la luna, en sus bordes plateados donde me escondo a oscuras, has golpeado la puerta del sol y las estrellas, pero yo supe ocultarme de tu fuerza envidiosa, de tu fría entereza, con destreza y locura, tu conformismo huyo de que tuve conciencia… y hoy sueltas los portones de su gruesa cadena, sin mover un retazo o una gota de pena, ni de tu reloj caiga un granito de arena…

Hoy se acabó el recurso de todos mis amparos, y mis leyes agotaron todos sus vencimientos, el calendario expira y mi cuerpo se aferra a los años robados, mientras miro los trozos de vieja que me acechan y dimite mi carne porque tu se lo pides, y aunque me resisto a entregarte mis presas, me rastreas, me allanas, me atrapas infraganti en la puerta de mi perenne orgasmo, de esta ilusión peluche, de mis sueños de rosa, de mi espejo vencido, fragancia juvenil que supura y fermenta mi silencio pueril.

El maquillaje agrio, mi arruga perentoria, mi tango mentiroso con el disco pegado... veinte años no es nada... derroche de mis noches, febriles las miradas, mi mentira y fracasos, la llegada triunfal que no llegará nunca, hoy debo hacerme frente, tomarme de la mano, convertirme en mujer, en vieja y adulta, en responsable madre, y bailar sola el tango... hoy despido la fecha de todo vencimiento, me ha llegado la hora... de crecer, de arreglarme, de olvidar la orfandad, esta orfandad que pudre, de nutrirme o morir, da igual, hoy es mi karma, no me fío de nadie… ya no puedo esperar en la desesperanza… debo estirarme hoy y alcanzar con mis manos las nubes y empujarlas, o dejar que me nublen, que cubran mi regazo, mi olvido involuntario, mis embustes añejos, mis miedos milenarios, la maqueta perfecta de mi morir a diario…

Bienvenida, Adultez

Diccionario de la monogamía compulsiva

2011-07-22T16:11:00.000-07:00

Félix Rodríguez González, catedrático de la Universidad de Alicante, acaba de publicar el Diccionario del sexo y el erotismo, una recopilación de 6.200 expresiones del castellano con contenido sexual.

En el diccionario pueden encontrarse expresiones típicas de la época de la dictadura franquista como guardar ausencia, darse el lote, darse el filete, poner un piso (a la querida), quedarse para vestir santos, tener un plan, devenidas obsoletas hoy, que conviven con expresiones más o menos actuales que reflejan un cambio de costumbres, como follamigo y amigo con derecho a roce (amigo con ventajas), single, swinging o intercambio de parejas, monogamia compulsiva y monogamia sucesiva, y tantas otras que describen nuevas realidades sociológicas.

Algunas aberraciones y un orgasmo, de Iva Yates

2011-07-06T20:55:00.000-07:00

Esta colección de cuentos eróticos examina los lugares secretos y oscuros en la psiquis, explorando profundidades del alma y sus consecuencias.

Esta es la presentación algo escueta de la autora nacida en San Juan, Puerto Rico.

Pero el título es una provocación en sí mismo. Porqué un solo orgasmo y cuáles son sus aberraciones y de qué tipo o tipos. La certeza del libro que se convierte en compañero permanente o de ocasión. El riesgo llevado al límite de la obsesión y el desenfreno.

Antes del primer orgasmo, solicita una copia de Algunas aberraciones y un orgasmo, envíando un email a: ivathewriter@gmail.com

Para mi Pantera encendida, por Valeria Bonifaccio

2011-07-05T20:44:00.000-07:00

Tus letras de hembra se funden en mi aliento. La empatía entera, lechosa, rugosa, preñada de todos los aromas viriles que he bebido, néctares y ganas plegadas en mi muslo, pelos y desalientos cayendo por mi espalda, esa misma empatía que rescato de caricias paternas sempiternas, que he reciclado una y otra vez en la arrugada sábana, cavando cavernas que nunca he terminado, hurgando el amor de mi primer amor, aquel primer amor que no me supo amar: mi padre, mi Gepetto, mi creador, mi padre.

Y muda te releo y recorro contigo cada paso tuyo cansado más no estéril, seco pero tan vivo, fermentado y las ganas de amarte me trasgreden y me imagino cuán fácil y cuánto podría amarte, aunque creo que no creo lo que digo, ni que lo imagino tampoco, porque ya siento que te estoy amando... porque sé que de un alma del color de la mía, donde la sangre bulle para los mismos mares, donde los horizontes no tiñen sus colores para armar la armonía... donde sé que mi queja y mi llanto y mi orgasmo se encuentran con otros semejantes, abiertos a abrazarme, con la misma ternura materna embravecida podríamos llegar a las estrellas.

Pero salta la fiera, la loba maldita que habita en mi secreto, en mi gruta sedienta, solitaria, en mi almohada de orfandad y flores, quemante, embadurnada de olores a hombre, del perfume oliva de su piel morena, de sus manos largas que como un echarpe se me enredaron fuerte en las caderas, cerrándole el camino a mi luna callada y constelada. Sería tan fácil amarte, mi Pantera encendida... sin embargo no puedo salirme de esta prisión bendita, y pese a los esfuerzos de esos brazos viriles que también me mostraron caderas, redondeces y tetas para nutrir sus libidos de imaginarios yertos, no quiero amar mi espejo ni verme en tu cintura ni amanecer pegada a tu pestaña oscura.

Pero te leo Karim, te sigo, te rodeo y me uno a tu círculo de amor de madre y hembra, amamantando hijos, sancochando la carne, hirviendo los recuerdos y sigo como tú, fingiéndole uno que otro orgasmo a la plateada luna.

Te amo, Karim, hermana... por compartir mis dudas y mi encierro, mi carcajada en verano y en mi noche, el desvelo.

Convocatoria: leer es mi cuento

2011-06-20T17:15:00.000-07:00

Como parte de la puesta en marcha del Plan Nacional de Lectura y Escritura, el Ministerio de Cultura ofrece más de 850 millones de pesos a través de la Convocatoria 2011, Leer es mi cuento.

Se trata de una iniciativa que busca cofinanciar proyectos editoriales y de promoción de lectura que ayuden al fortalecimiento del libro, las bibliotecas públicas y la lectura de manera integral. Se esperan propuestas innovadoras que contribuyan al emprendimiento de diferentes entidades dedicadas al fomento del libro y la lectura del país.

La convocatoria esta compuesta por las siguientes seis líneas de apoyo:

1- Fomento de la lectura en la primera infancia: se apoyarán iniciativas para la realización de eventos y programas de fomento a la lectura para la primera infancia.

2- Fomento de la lectura: se podrán presentar proyectos destinados a niños y niñas de 6 a 12 años, jóvenes, adultos y público general, en especial población vulnerable y con dificultades de acceso a los bienes culturales.

3- Apoyo a la circulación de autores colombianos.

4- Apoyo a la difusión del libro y la lectura en medios de comunicación.

5- Fomento del libro: apoya la publicación de libros para la primera infancia, también de libros colombianos de calidad y de valor patrimonial; además de obras en lenguas nativas colombianas, en sistema braille y audio libros.

6- Fomento a la circulación internacional del libro y de la literatura colombiana.

La convocatoria estará abierta hasta el 22 de julio de 2011, a las 5:00 pm. Las bases y requisitos de participación pueden ser consultados en la página web: http://www.mincultura.gov.co/

SEMINARIOS CORTOS - MUJER Y FUTURO

2011-06-16T18:41:00.000-07:00

A partir de julio, la Fundación Mujer y Futuro inicia una serie de talleres con temáticas de interés para las mujeres que urgen cambios y logros en la vida cotidiana personal y familiar.

1. COMUNICACIÓN Y ESCUCHA PARA MEJORAR LA VIDA FAMILIAR.

Dirige: Psicóloga Christiane Lelièvre.

Horario: jueves 7, 14, 21 y 28 de julio - de 10:00 - 11:30 am.

2. MENOPAUSIA CON SALUD Y EQUIDAD.

Dirige: Psicopedagoga Isabel Ortiz Pérez

Horario. Viernes 8, 15, 22, 29 de julio de 10 am – 11.30 am.

3. LO QUE DEBE SABER COMO MUJER SOBRE NORMAS Y LEYES ANTE UN PROCESO DE SEPARACIÓN.

Dirige: Elvira Rodríguez. Abogada especialista en Derecho de Familia.

Horario: Martes 5, 12, 19 y 26 de julio de 4 a 5.30 de la tarde.

4. ESCRITURA CREATIVA.

Dirige: Karim Quiroga. Poeta y Comunicadora social

Horario: Jueves 7, 14, 21 y 28 de julio - de 4 a 5.30 de la tarde.

Cupo limitado - 10 participantes.

INFORMES
Fundación Mujer y Futuro
fundacionmujeryfuturo@gmail.com

El libro de los amados, Pablus Gallinazo y Tita Pulido

2011-06-09T19:20:00.000-07:00

"Tita y Pablus se conocieron en 1972, cuando ella tenía apenas 14 años y él se hallaba en medio del camino de la vida. Semejante diferencia de edades, como es natural, se convirtió en obstáculo para que pudiera llegar a término feliz el proyecto de la niña, que consistía en fugarse los dos a bordo de un camión que tocaría sus cornetas a las cuatro del alba y se detendría un instante iluminando con sus luces intermitentes de ambulancia la niebla baja paralizada sobre la polvorienta carretera que bordea la Mesa de los Santos, donde en alguna hacienda se hallaban de paso. Habría de transcurrir un cuarto de siglo hasta el encuentro final de que trata. El Libro de los Amados, una historia que nada tiene de ficción, ni siquiera en la parte final, que alguna vez -a los cuatro años- ocurrió y que, como prueba de fuego, pasó a formar parte integral de la aventura amorosa que hasta hoy les

ha durado, según sus cuentas, tres veces las Mil noches y una noche."

http://www.ellibrototal.com/ltotal/gift.jsp?idLibro=5470&id_trad=5394&gi=36768&snd=1

Con el agua al cuello

2011-05-11T20:46:00.000-07:00

Para las guerreras, sobrevivientes

El sonido del agua comenzó como un arrullo

una letanía amenazadora

una aproximación. No quería escaparme del sueño

La cama convertida en una balsa

Flotaban todos los objetos de la habitación.

No podía despertar. No quería moverme.

Debí pedir ayuda. Debí luchar. Gritar. Defenderme.

Nadar.

El agua. La lluvia. La inundación.

Los objetos que empiezan a flotar

y los gritos agonizantes de quienes se acaban de despertar

con el agua al cuello.

Es preciso nadar, entre los objetos personales.

Y el dolor.

Y no eres consciente del frío, aunque tiemblas.

y evitas tragar el agua aunque mueres de sed.

Vas en búsqueda de la puerta aunque es más fácil

Bucear hacía la ventana. O dar un clavado desde el balcón.

Tu relación con el agua nunca volverá a ser igual.

Dudarás a la hora de tomar un baño

o de ir a la piscina.

Tus sueños van a tener consistencia acuática

y probablemente van a salirte escamas.

Aprenderás a respirar en las profundidades

El aire será entonces una especie de señal

O invitación.

Karim Quiroga

A Priego de Córdoba en Semana Santa

2011-04-17T19:07:00.000-07:00

Respirando incienso al pasar por cualquier iglesia, te recuerdo cada vez. Será tu aura espiritual o tu aspecto papal, no importa, igual te pienso.

Y pronto llego a casa y el delantal que me pongo para guisar envuelve también mi memoria, maniatando mi alma a la rutina. Y voy olvidando preguntarte qué haces amigo, esta Semana Santa. Entonces te invito.

A Priego. A Priego de Córdoba. En Semana Santa.

Priego constituye un cante hondo de fiesta y de luto. Una saeta colgando de flores y esperanzas a plazo. Sin tregua. Con cañas y boquerones, ensaladillas y cepas de Montilla al servicio de los sentidos que se atontan al sol mientras morimos...

Se encienden las turbinas color púrpura de todo cortejo, cofradía, banda y hermandad. Se acicalan moros y cristianos, ateos, beatos, turistas y prieguenses de abolengo, sacando a relucir el lente de su fe o de sus ganas de fe, para marchar su duelo engalanado. Acompasar, mirar, llorar, exacerbar y anestesiar la fe perdida. Retratar en el tiempo un nuevo paso redoblao del Nazareno, bendiciendo otro viernes de ayuno, crucifixión, pecados y pescados...

Te invito a este goce sin tiempo ni bitácoras. A lunas con lamentos y risas sin impuestos. A orar en el silencio escéptico que ha barrido perverso toda creencia en tu espíritu y el mío. A esos olores a pestiño que comienzan a sentirse en las calles pareadas contra el tiempo de muros que envejecen, en su matriz perfecta ovulando olivos...

Te invito a compartir el pulso añejo y renovado, febril y viudo, de un pueblo que por ocho días se cubre la cara de todos los gobiernos, de crisis mundiales exacerbadas por CNN, de tsunamis con plantas nucleares y guerras con el coronel.

Te invito a detener la verdad del reloj con nuestras manos. A llegar en frenesí con pies gastados y empuñando el hornazo con el alma, a la cima del Calvario. A acompañar a Cristo en andas por montes con historia, manchados de penitencias y dolores moros, estrechando la fragante cintura morada de estas calles gitanas, hoy huérfanas sin Cristo.

Te invito a extirpar todo el sol y la luz, rasgando el llanto a oscuras en esta fiesta enlutada. A vivir la pena aflamencada que hincha el alma y viste de naranjos, pidiéndole una vez más a esta luna hechicera de voz aguardentosa que traiga en su carruaje el ansiado milagro que no llega... y no llegará nunca... hasta la próxima Semana Santa...

Valeria en Priego

Mujer con mujer

2011-04-09T10:30:00.000-07:00

"Amigas" de Gustave Courbet

Quizá porque sabes que nunca seré tuya

Totalmente.

Me envías fotografías, perfiles

de todo tipo de hembras

para ver si alguna me gusta

o me sirve. O me da la talla.

te excita la idea

de verme con otra. Frente al espejo

o en la tina

no desecho la idea. No aun.

la conservo nítida en algún lugar de la memoria.

o la epidermis.

mientras pasa la primavera.

quizá espero la llegada del invierno.

no lo sé. No estoy segura.

de muchas cosas

aunque no cierro la puerta con cerrojo.

ni guardo dinero bajo el colchón.

lo llevo conmigo.

prefiero exponerme, aun más.

que esconderme.

Ignoro si prefiero a otra mujer en mi guarida

sería para tener una batalla a muerte

ninguna demostración de ternura

o delicadeza.

no concibo las formas, los olores suaves

o azucarados.

prefiero la ventana abierta

al hombre que me gusta

pero no me conoce.

o si, quizá, probablemente.

alcanzamos a hablar un par de palabras sobre el clima

pero no alcancé a preguntar acerca del frío

cuando empecé a temblar.

Quizá no estoy lista aun para entregarme

a hombre, mujer, objeto o animal.

bueno, quizá una oportunidad para algún elemento

guardado en la cómoda

o en la cartera.

que mi hijo no lo encuentre jamás

nunca pregunte su utilidad

sirve para no tener que traer a casa

a ningún perro callejero.

Prefiero el amor platónico ahora mismo.

le tengo en mi perfil de facebook

y le miro de vez en cuando.

no demasiado. No con mucha frecuencia.

una vez al mes. O cada dos meses.

le conocí en uno de los viajes

en alguno de los cursos.

en alguno de esos recorridos

interminables.

De los que regresé inmune. Quizá feliz

ferozmente preñada.

Karim Quiroga

Jornada Toledana y Gonperiana de Valeria Bonifaccio

2011-04-02T07:35:00.000-07:00

Toledo, con Joan guía, Joan amigo, Joan editor, Joan fantasía y confidencias,

Caballero de rebuscadas causas,

regalo envuelto en la historia sangrienta y perfumada,

en leyendas y castillos, en murallas moras, judías, cristianas,

sonríen tus mazapanes, armaduras y carcamusas...

te traemos en los bolsillos descosidos del alma...

te esperaremos siempre, en todas las historias,

sobre todo en aquellas inventadas...

Héroes luminosos, de Martín Luna

2011-03-24T08:34:00.000-07:00

Quizás este mundo necesite

de seres perfectos,

de héroes luminosos

cabalgando en blancos corceles alados.

Yo no.

Yo tengo mis demonios

con las alas quemadas.

No todos resplandecen

con brillantes colores.

Algunos somos

oscuros, profanos y malditos.
Apagamos el sol

con nuestros pensamientos.

No necesito tus sermones

de amor y justicia.

¡Con mi propia miseria basta ya!

Toma tu espada justiciera

y lleva tus palabras

por otros mundos.

Yo sé que ellas

no siempre dicen

lo que realmente sentimos.

Yo no soy quien quieres tú

que yo sea.

Ni tu quien crees ser.

Monta tu blanco corcel alado

y vuela con tus palabras

a otros mundos.

Déjame solo en el mío

Viendo mis alas arder.

El perro que comía silencio, de Isabel Mellado

2011-03-17T12:24:00.000-07:00

Peces y espejos, colores esperando en los museos, celos, ombligos en fuga, amores oníricos, un masoquista que llora de oreja a oreja, son algunos de los ejes que conforman este libro desfachatado y tierno. Insólito y frágil.
Como un concierto, El perro que comía silencio consta de tres movimientos: Mi primera muerte, La música y el resto y Huesos. Escritos en un tono lúdico e intenso, en estas páginas el lector transitará por una gran variedad de temas donde la música es quizá la única certeza.

http://paginasdeespuma.blogspot.com/2011/02/novedad-de-febrero-el-perro-que-comia.html

Pasajeros en la red - Francisco Viñuela

2011-03-17T10:32:00.000-07:00

Quizás ella se habia enceguecido como las liebres en la ruta de la campiña subiendo por la sierra nevada. Paralizada, como quedan los animales delante del haz de luz. Esperando la explosión de plomo, el horror y los gritos. Sentados obedientes como espectadores de una obrita de teatro melodramática en donde ni siquiera sabian que estaban actuando. Actores inocentes que ni se sabian el libreto. Además nadie supo nunca que hubiese un libreto y ni habrian podido hacer algo diferente aunque lo hubiesen sabido.

http://pasajerosenlared.blogspot.com/?spref=fb

Black Swan

2011-03-17T08:33:00.000-07:00

Nina se desplaza, se mueve en el escenario de las luces y de las sombras. Representa al cisne negro y al cisne blanco, realizará el papel de su vida mientras su vida personal se desploma. Una mujer en perfecta combinación de ternura y dramatismo. Una carrera que inició desde antes de nacer, el movimiento y la perfección. La sincronía sin ideales, sin esperanza, una lucha constante por complacer al público o a los demás pese a ella misma. Hará un salto mortal al abismo, con los ojos abiertos, mientras el público se pone de pie y se emociona hasta las lágrimas. Se cierra el telón pero Nina no está lista para recibir los aplausos ni los claveles rojos.

Karim Quiroga

El Libro Total publica Retrato de un amante holandés

2011-01-28T08:17:00.000-08:00

La ventana, otra vez. Mi lugar en el mundo es una esfera luminosa y quizá opresiva. La luz, el contexto plagado de girasoles. El invierno ha sitiado mis movimientos. Me desequilibra. Me obliga a permanecer en un solo sitio. Moverme significa disfrazarme con abrigos y ropaje. Todo en exceso. En oscura opresión. Si voy al amor voy a asfixiarme de nuevo. Si voy al amor va a preguntarme cómo estoy y cómo me siento.

Y hay preguntas que no vale la pena responder ni considerar. No comprende mi existencia ni mi pasado. No comprende las razones que me obligan a persistir. Moverse. Desplazarse implica acostumbrarse al olvido. Implica rehacer un horizonte y una postura frente al mundo, tal vez una acción natural y biológica.

En pocas semanas el hielo dejará de ser un bloqueo mental y físico en mi ventana. En unos días el calor será real y no imaginario. El amor golpea a mi puerta. Quiere pasar y yo quiero que pase de largo. Quién curará los daños colaterales y morales.

Karim Quiroga

http://www.ellibrototal.com/ltotal/gift.jsp?idLibro=5631&id_trad=5532&gi=26860&snd=1

Luces de neón

2011-01-25T12:56:00.000-08:00

No hay un registro único

Debo aguzar el oído para escuchar el llanto de mi hijo

Mientras escribo.

Las manos fuertes

Los dedos delgados

Camino descalza hasta acá

Liviana, otra vez,

Pantera, poderosa.

Los límites están dentro de mí misma

Dentro de mi piel

La mente ya no es un juego desvariado

De momentos en contra

Y de distancias

Enfoco, difumino

Abro o cierro,

Vengo al encuentro con la luna

Y con la poesía

Desapareció el temor por convertirme en mujer otra vez

Me convierto en pantera

Rugido salvaje

Y madre selva.

El amor no fue suficiente

No pudo conmigo

Y yo me alegro

No me ato. No me condeno

No sufro ni lloro en silencio

Ah, eso! Como odiaba esas lágrimas escondidas

Y silenciadas contra la almohada

Unas ingratas.

El amor a veces llama o manda emails

Yo me tomo mi tiempo

No quiero volver a caer.

Le dejo que pronuncie. Pero no quiero promesas.

La vida surge de entre la tierra

Y sube por mis pies

La vida tiene dos asteriscos.

Dos puntos de encuentro.

Dos lozanías.

La belleza de mi hijo supera toda expectativa.

Lo miro y no puedo creerlo.

Lo toco y no puedo creerlo.

La sonrisa milagrosa

La pantera busca con sigilo, recupera sus espacios para crear

Para moverse

Vendrá hasta acá o sacará su libreta

En alguna sala de espera, o en un bar

Alguna vez

Regresaré a la noche

Pera está vez no va a engañarme con las luces de neón

Y el brillo de los espejos

No voy a asustarme con mi propio reflejo.

No me voy a dejar llevar a ninguna parte

Para conocer un tesoro escondido entre las piernas de nadie.

Karim Quiroga

Diálogo postparto

2011-01-16T16:37:00.000-08:00

Fernando Botero

Temo que mi hijo quede insatisfecho

Y le embuto biberón

Hasta que vomita.

En el colmo de las inseguridades

Me arreglaba para él

Recién nacido

Para que no me viese

Despeinada o sin maquillaje

El rechazo de un bebé

Que me encuentra

Gorda

O de repente, envejecida.

Al principio le sacaba de su cunita

Lo despertaba solo por el placer

De volverlo a dormir.

Karim Quiroga

Soy madre de todo lo sagrado

2010-12-31T10:31:00.000-08:00

La infamia de la huída

Esconderse entre las piedras

La presencia masculina en el horizonte

Un ojo avizor

Y un dedo que señala

¿Dónde estás?

¿Dónde te has metido?

Y una cadena de querellas

Y testimonios en contra

Los momentos previos a la consumación

Y los pasos posteriores al ocultamiento

El cambio de lugar de residencia

Y de código postal.

La transformación física

El hijo predilecto de Zeus.

El dolor se viste de vergüenza

En mi caso, de júbilo.

La indiferencia frente a la ternura

Y la delicadeza.

El bien y el mal en perfecto contraste

Pero el bien no se justifica

Ni inicia procesos en contra.

Aunque debería hacer cumplir

El compromiso de la palabra

Y de las promesas hechas al amanecer

El amor sigue huyendo

Deberá aprender a mirar de soslayo

A sentirse perseguido

Sospechoso en cualquier parte y lugar.

Dudará de toda persona que se le acerque

A preguntarle la hora

Dudará del amor, aun más.

Pensará que le cuestionan o que le agreden

Se sentirá delincuente

Víctima de las circunstancias

Me pasó algo terrible: mi novia se embarazó

Y tuve un ataque de pánico.

En cambio, mis ataques fueron momentáneos

Nueve meses

De quejas y reclamos,

Que terminan aquí.

Le dejo en libertad.

Le perdono su falta de fe

Su egolatría

Mi promesa tiene nombre propio

Y tendrá mi apellido

Es mi pacto de sangre

Mi apuesta por la vida

Mi valor. Mi autoridad

Mi ejército de caricias y sueños

Mi promesa cumple dos meses

Y se llama Emanuel.

Karim Quiroga

Eres mi ramo de flores, ese que no recibo desde nunca...

2010-12-09T19:27:00.000-08:00

Te pienso, te quiero, te envidio, te leo, te releo, te imagino, te abandono, te sepulto en esas telarañas sin confines que tengo, ni siquiera sé dónde...

Qué vergüenza, joven amiga de mi naufragio, salvadora de esta alma un día moribunda, embelleciendo tanta mañana trémula, cuando solo quería que acabase el dolor, la caricia, la vida, el mundo, mi niñez, la tuya, y la de todos... y ensayaba a asesinar el sol con mis propias manos...

No imaginas de dónde salgo, dónde he estado, los infiernos que has leído se hacen pocos para describir tanto dolor y llagas perpetradas... vengo de vuelta, sobreviviente máxima de esta cruz máxima que me tocó cargar...

y te leo... y no sé qué decirte, todo es poco y a la vez todo sobra...

Te siento como una sangría refrescante en la hojarasca que se quema tu barro, despeñándose a pedazos... pedazos con los que haces coros de rondas, y tu dolido orgasmo, y tu orfandad sin fin... me pareces grande, gigante, dolorosa, con tus ojos plasmados en la espera, en esa dulce espera que preñaste de frutos, de hojas, de páginas, pañales y futuro...

Tu, Karim, tú eres el futuro... Brava Pantera, exitosa de verdes, como tu selva madre, como la caracola esmeralda de tus sueños... ya ves!!! Los has logrado todos, aunque sé que ahí no se detiene tu paso embravecido, tu pluma disparada, tu beso y tu fusil... tú no tienes remedio, ni horizonte, ni fin...

Eres mi ramo de flores, ese que no recibo desde nunca... gracias por tu fragancia...

Y te aplaudo de pie, por esta magnífica novela... grande, Karim, me honra tu amistad...

Incondicional soldada de tu milicia dulce y embriagada...

Valeria Bonifaccio

Retrato de un amante holandés - Karim Quiroga

2010-12-08T17:13:00.000-08:00

Colección Generación del Bicentenario Dirección Cultural UIS

"El registro del mundo que expelí y desprecié. Salgo en su búsqueda. Pero no tengo nada qué reclamar. Ningún principio fue violado. Ni hubo pactos. No hubo entregas absolutas. Ni firmas frente a notario público. El amor era una nueva mentira para registrar en mi archivo de ficciones. Una comedia en la que actué de malabarista y payasa. Una comedia en género western, con mujeres que bailan cancán en bares de mala muerte. Se abre el telón y el protagonista ingresa al recinto y todos los presentes voltean a mirarlo. Usa sombrero vaquero. Y tiene un revolver en la cintura, está armado hasta los dientes pero solo quiere algo para la sed. Pide una cerveza. Y se la bebe en dos segundos. Yo lo observo a través de la pista. Lánguida, impunemente. Y dos horas más tarde me despierto con el amante en mi cama, no sé qué hacer con él pero en esta comedia el amante insiste en una relación formal. No busco amigas, busco una relación estable y duradera…"

http://cultural.uis.edu.co/files/libro%20RETRATO%20DE%20UN%20AMANTE%20HOLANDES.pdf

No quiero más parirte debajo de mi carne - Valeria Bonifaccio

2010-10-29T09:31:00.000-07:00

"Al amanecer" YOSHIRO TACHIBANA

Ya ves, la noche ya amanece, como todas las noches, como todo amanece… como todo termina… Como todo se estanca. Me detengo en el descanso de mi olvido algo hueco… peldaños que zozobran… peldaños que me sobran… todo sobra sin ti… tus peñascos resbalan por mi espiral herido… por mi espalda vacía, por mi espalda sin ti… cuántos días… y meses… cuántos años. Sin nadie que levante los pliegues de mi falda…sin nadie que supure mi arpa enamorada…

Te llevaste la llave. Quisiera reembolsaras todo lo que me debes. Este amor que hice tuyo y que no puedo amar. Esta sensación rara de encumbrarme en tu cielo. Este milagro enorme de dormirte en mi infierno. Aunque tu vuelo emprendas cada vez que despierto, en las alas quebradas de tu ausencia manchada. Inquilino silente de mi calle de flores...clandestino pasante de mi enagua callada…en mi calle flamenca depositas tu sueño… Mi trinchera gitana no me sirve de nada. No quiero más tu aliento poblando mi arrecife. Ni tus ojos malditos. De fuego. Ni su espuma. No quiero renacerte. No quiero darte a luz. No quiero fermentarte dentro de mi placenta…

No quiero más parirte debajo de mi carne…

Valeria Bonifaccio

Origen

2010-10-28T16:22:00.000-07:00

Dalí - Madona de Port Lligat 1ª versión (1949)

Empiezo a tejer hilos

De seda

A deslizarlos entre las manos

Mágicamente.

Discurren. Se adelgazan. Se convierten en una manta

Con la que me cubro.

La cabeza o los pies.

La espera es un tiempo detenido

El reloj que se resiste. Se resbala sobre la mesa

Un huevo a medio freír.

Aguardo. Con la movilidad del pensamiento

Años luz. Pasado reciente. Futuro próximo.

Encuentro el fuego en la cocina. Y la merienda lista, servida

En la nevera.

Voy a pasos agigantados. O desafiantes.

Pero no me deslizo. El ojo se convierte en un lente zoom

Y el oído retiene la eterna caminata de las hormigas rojas en la pared.
Presientes que algo va a pasar en cualquier momento.

Pero el tiempo sigue detenido y es de sal.

Ya no tienes elementos para buscar debajo de las piedras

Sino dentro de ti misma.

El espejo. El esmalte de las uñas. El alimento atrapado entre los dientes.

Una limpieza personal. Intransferible Me preparo para la guerra.

Una batalla que me tomó nueve meses.

Con fecha de caducidad próxima.

Horas o un par de días.

El fin y el principio de los tiempos

En un Nacimiento.

Karim Quiroga

Maternidad

2010-10-20T06:49:00.000-07:00

Karim Quiroga / Foto: Elena Brijaldo

El recorrido no es el tiempo cronometrado del transporte

Para llegar a la clínica.

Ni el tiempo en que tardas en ponerte la ropa y salir

De casa.

Son unas horas extrañas, hundidas dentro de tu cuerpo

Pulsaciones. Sensaciones.

Un centro de dolor en la espalda. En la columna.

Y el tambor de la barriga henchido, rumiante.

Fosforescente.

Sale luz, de alguna parte.

Dejo para más tarde el registro de los eventos pendientes.

El hijo viene en camino.

Estimula mis sentidos y mi apetito.

Pero apenas pruebo la comida

Y muero de sed.

Cierro los ojos

Imagino el momento del nacimiento

Entonces tendré conciencia del recorrido, magnifico, singular.

Del lapso de nueve meses

El espejo de dos mujeres distintas. A contraluz.

La maternidad pudo ser este oficio poético

La búsqueda de la verdad por debajo de las piedras

O al final de la noche.

Duermo con los ojos abiertos.

Respiro por la boca.

Hembra, animal.

Karim Quiroga

Las memorias de Doña Alma Errante (Corregidas)

2010-10-19T13:37:00.000-07:00

Leonardo da Vinci - Retrato de Cecilia Gallerani

- 10 -
Lo que quería explicarles, niños, era que todo el ritual platónico de la dichosa República se les había ido a la misma mierda, si le perdonaba la expresión y pese a todo, ella estaba segura que el letargo inmenso que sobrevino se debió más que nada a la caterva de individuos innobles que se adueñaron de la cosa política echándolo todo a perder para siempre.

Ella siguió viviendo en los jardines colgantes de su propia babilonia que eran las terrazas de la casa de su padre en lo alto del Cerro Alegre de Valparaiso en donde millones de abejas libaban como malas de la cabeza con un zumbido que apenas dejaba dormir y sin que se vaya a olvidar de contarles que los gusanos de seda que le trajo su sobrino Cristóbal resultaron ser arañas africanas, vulgarmente arañas del áfrica ecuatorial, que comenzaron a tejer enormes telas de algodón blanco por dentro de toda la casa que ya se estaba cayendo en ruinas, las arañas movían sus patas abdominales, llevando el ritmo, como quien mueve palillos de tejer. Los bichos trabajaban día y noche con una tremenda nostalgia de las costas del marfil que fue en realidad el lugar donde su sobrino las compró creyendo que le regalaba huevos de gusanos de seda para comenzar una nueva industria nacional.

En las enciclopedias decían que al comerlas fritas se transformaban en afrodisiacas y por eso su tío Julio de la Vega que llegaba de Santiago los viernes en el tren de las siete, pedía siempre que se las echaran en el arroz con azafrán, un poco más tarde llegaba el Camello Donoso, otro viejo primo solterón del que nadie sabía realmente su nombre pero se sospechaba que era debido a su cabeza aplastada y una nariz protuberante, en la frente le queda muy poco pelo, solo unas pelusas grises y rubias, grandes dientes amarillos que se le veían solo cuando hacia muecas nerviosas al comer y siempre en invierno y verano iba envuelto en un viejo abrigo de piel de camello, lo que según el tío Julio era una metamorfosis auténtica ya que este no era su primo sino realmente un camello que se había ido apoderando de él; le decía todas estas cosas con un tono confidencial muy en serio aunque con un dejo de burla que ella en esa época nunca se le ocurrió interpretar.

Luego jugaban ajedrez, se comían los arácnidos y salían ya muy tarde como dos compinches en la noche a recorrer los bajos fondos del puerto. El camello Donoso también era gerente de pompas fúnebres y adolecía de una enfermedad que lo estaba convirtiendo en piedra lentamente, como en las estatuas de sal de la biblia.

El caso era, niñas, que les completaba la explicación de sus bichos, seguían comiéndose los coleópteros más variados dándose unos festines tremendos, comiéndoselo todo, chupando las vitaminas de las abejas atrapadas por millones en el algodón blanco de sus telas como se los dije más arriba.

Una noche su tío el Camello trajo un libro para leerle antes de que se durmiera, era una historia de la República escrita por él mismo, dijo. La había escrito para mostrarle a todos quién era quién y donde estaban los verdaderos reyes del mediopelo. Le contó que en su niñez, en las mañanas de invierno antes que saliera el sol, cuando aún no subía hacia los cerros la bruma fría e inhóspita de la costa, él abría a tirones la puerta de hierro oxidado de la casa de su tía Charito que lo había criado allí mismo, un poco más arriba en la callejuela de los héroes, se deslizaba furtivo, solo como un cazador envuelto en un uniforme infantil de bombero con botones brillantes que alguien dejó abandonado después del terremoto; no tenía otra ropa que ponerse, caminaba inseguro sobre el empedrado de adoquines por los callejones cerro abajo y las piernas apenas lo sostenían debido al hambre que se mantuvo durante años y que con el paso del tiempo se transformó en raquitismo pero pese a todo llegaba a la misa de madrugada lleno de miedo porque alguien fuese a darse cuenta dónde vivía pr eso se ubicaba en el rincón más oscuro, al lado de las columnas dóricas, detrás de la pila del agua bendita y extendía una cartera forrada de antílope blanco que le habían regalado para su primera comunión y a medida que la gente se iba yendo en la penumbra después del item misa est, le iban llenando la carterita de monedas de oro ya que en esa época las monedas eran de oro y de plata muy valiosas y no como hoy en día que todo no es sino papeles manchados de sangre.

Francisco Viñuela de la Vega

MARICHIWEU!!!

2010-10-11T10:22:00.000-07:00

La nieve no pudo ser más blanca que el barro acongojado de mi exilio. Nunca dejé los perros con pulgas libertarias…Las hallullas fresquitas… volantines… chiquillos…Y en la Plaza de Armas, confitados, pelotas… los buques maniceros…

Los perfectos jardines del norte me ignoraron. No permitieron nunca olvidar mis granados. Mis Matadero Palmas. Llenas. De risas. De esperanza. Madres empañadas. Preñadas. Empuñadas. Racimos colgando sus granos de tristeza. Y mi echarpe dorado de sol y de huesillos… Me supuran los fríos y hambrío la tibieza que deserté en mi infancia…

No quiero que vuelva a extirparse mi olvido. Tus cielos tricolores te los encargo en prenda. Para volver mañana. Preñada de mí anillo. Preñada de rupturas. De caracolas tristes. Hiladas con montañas.

Los fracasos. Los sueños. Errores. Y fragancias… Un pueblo acorralado. Un puñado de hombres. De niños. De mujeres. Repitiendo Cantatas. Solo quieren derechos. Que paren a escucharlos. Liberar sus mordazas. Sus cadenas. Sus rejas. Y la venda enrabiada de su voz en la prensa… Que puedan las gargantas ser cómplice del viento, de la lluvia, del verde, del sol y la montaña.

Que Chile firme contrato de arco iris, que cada uno haga un pacto de amor. Neruda se los dijo…porque no somos ni pájaros ni perros. Y yo digo que con lo que tengamos a mano debemos defendernos. No nos sentemos más frente a la tele. No nos conformemos con los lunes trozados, no nos levantemos más con la cabeza gacha. No nos muramos nunca más de dolor. Y vamos a trepar la cordillera, hermanos. Amontonar estrellas. Reclutar corazones. Acuartelar la luna. Por nuestra tierra libre. Por nuestros Mapuches. Que dieron la sangre. Que dieron el oro. Que dieron el sol.

Que siga la franja tricolor flameando. Sin pudor ni vergüenza. Y que una sola estrella nos brille para todos. No quisiera yo festejar. No en la muerte. Ni muerte. Ni dolor. De mi Mapuche hermano. Marichiweu!!!

Valeria Bonifaccio

Dead End

2010-09-23T09:59:00.000-07:00

Te sigo adónde vas

Conduces por largas horas

Evades las leyes simples

Normas de cortesía

O de urbanidad. Temes la propia realidad

De tu espejo.

Y no me refiero a los signos inequívocos

De la edad.

Ese es tema para otro round.

Temes, de ti mismo. De tu voluntad o tu carencia.

De la valentía, camuflada en la valija

Bajo la cama.

El reflejo. El pánico de tu propia conciencia

Tú sentencia de muerte.

Marcada con dígitos

Y fecha de caducidad.

Una firma que jamás aparecerá

En un registro de hotel.

Quizá te traicionaste a ti mismo. A los sueños

Te detienes. Frente al lecho de rosas

Imposible dar un paso adelante.

Giras. Das vueltas. Haces preguntas

Que no tienen respuesta.

Finalmente, mortal.

Tu término más temido

Legible, en la palma de tu mano

Sombras. Líneas que te persiguen

Y te arrastran

Hasta la próxima cuenta.

Karim Quiroga

Mi fugitiva andanza, por V.B.

2010-09-14T17:13:00.000-07:00

Foto: Constanza Giacomelli-B

La noche ya amanece. Sus bolsas en los ojos la declaran culpable. Ya nunca más ahuyentará mi sueño en solitario. Tan lejos. Y tan cerca. Soñé con tu desvelo. Tan lejos. Y tan cerca. Con tus ojos buscabas los míos en el Mediterráneo… Pude verlos llegar hasta mi Costa. Pero no los hallaste. Como yo tampoco. Somos tantas miradas. Pérdidas. Excavando. Buscando. Esperanzando. Tantos ojos robados de alguna pena insana. No conoces mis pasos. Mi fugitiva andanza. Ni domicilio fijo, ignoras si lo tengo. Mi guarida secreta que me esconde de ti… Mi re-exilio en el mar. O en los acentos roncos de un olivo. O en calles empedradas. Medievales. Gitanas. Nada sabes de mí. Ni yo tampoco. Nada sé de mí. Solo cuando me alarga tu mirada a lo lejos cualquier noche estrellada que bebas en mis ojos. ¿Cómo andas tú? Yo bien… quizás nunca mejor… Las campanas resuellan sus párpados de brisa sobre mi despertar. La brisa de Septiembre… fresca, sana, valiente… Me levanto más tarde. Emulo tu mañana. Nuestra mañana tibia que mis ansías no vieron. Me quedo al lado tuyo un poquitito más. Reinvento la tibieza de tus pies calientitos. Intento reunirme con tus ruidos nocturnos. Con tu pecho caliente. Con tus manos en mí. Los pájaros me arrullan con guitarra flamenca. Y tu voz que no llega. Que no llegará nunca. Llamándome de lejos. Siempre tan lejos. Como antes. Tan lejos. Y tan cerca… Nunca contigo, amor… siempre conmigo… Espero que estés bien… después de tantas noches ignorando mis rejas. Después de tanta luna tú durmiendo a mi cargo… mis pliegues dimitiendo nuestra sábana blanca… Mi huidiza mañana despegada de ti… mi fugitivo cuerpo justo al amanecer… todos confabularon. No me dejaron sola. Para poder amarte… Y te amaba yo tanto… como te sigo amando…

Valeria Bonifaccio

Documento de Identidad

2010-09-04T14:54:00.000-07:00

National Geographic Channel

Me preparé para la cita
el encuentro de las 5 de la tarde
apurando una malteada, de chocolate.
Llegué primero que tú, extrañamente.
Matando el tiempo
mirando vitrinas.
Preparando el lugar. El tiempo. El espacio.
Está vez hubo saludo oficial
beso en la mejilla.
preguntas acerca de la vida y del amor.
No miraste la hora para decirme; debemos irnos.
no pagaste la cuenta, aceleradamente
para largarnos a un hotel.
Nunca hablábamos
no había temas de comunicación.
Hacer el amor era el único lenguaje.
La única conquista.
La cena. La comida. El cine.
Todo en el mismo espacio y lugar.
Esta vez observaste mi vientre
en lugar de mirarme a los ojos.
¿Quién está ahí?
¿Cuándo nace?
¿Cómo se llama?
¿De quién es?

Karim Quiroga
Derechos Reservados © Moneda de Oro Ediciones

La evidencia de la muerte

2010-08-31T05:46:00.000-07:00

Ahora entiendo la obsesión de Jason Bourne

( Supremacy)
Por esclarecer la verdad
La evidencia de la muerte a la hija de sus víctimas.
Sus padres fueron asesinados
Nunca hubo un suicidio.

El amor se empecinó en esconder el arma homicida
Ocultarla entre las sombras
Convivía con nosotros
Y nunca la vi.
Pese a mis quejas continuas
De un extraño olor a pólvora
Algo huele mal. Algo agoniza.
El amor se detuvo
Por cansancio. Por hambre. Por pereza.
Mientras yo seguí de largo
Alimentando mi fantasía
Mi emoción de Gardenia
Entonces jamás sucedió
El abandono cruel
Jamás hubo intención física
O demoledora.
El arma se disparó
Mientras estuve de viaje
Mientras atravesé ríos y recorrí el mundo.
Jamás hubo un ataque directo
O mi temor: la maldad deliberada.
El asesino nunca quiso mostrarme su verdadera cara
Sus manos homicidas.
Fingía. Por mi bien. Para no herirme.
Se disfrazó hasta donde pudo.
Aunque ni siquiera el contenido de mis sueños era real.
El punto de no retorno
El quiebre.
La esquina de la cuadra que pasé de largo
Y en la que el asesino
Sucumbió a su naturaleza.
El disparo a mansalva.
Un sonido que confundí con las Fallas de Valencia
La furia animal en las calles.
No tuve miedo ni temor.

Regresé. Y el bandido se restregaba las manos con jabón
Alabé su acto de lavarse
Antes de hacer el amor.
De noche. Dormida. Con una manta cubriendo mi rostro
Para protegerme del frío
O de su respiración.
De algún rincón escuchaba el ruido de los huesos de alguien
Sus pasos inquietantes.
Desesperados. Humillados
Aguardando encontrarse conmigo.
Venir a mi encuentro.
Y que yo abriera los ojos.

Karim Quiroga

De la serie "amamos"

2010-08-23T13:46:00.000-07:00

VI

Del miedo a la soledad,
Al terror a la cesantía.

En la hilera de caminos sin escape
Bajo los cables del alumbrado mecánico
Entre ondas cancerosas de incomunicación
Por las curvas ideológicas de la injusticia.

Hasta que encontramos
Algún tenso representante
De los heridos por la monotonía.

Que nos recuerda:
Que todas las ciudades están cortadas en dos
Que ese alambre meridional es la ley de la vida
Que es una línea que también piensa en uno
Que es un cordón que aprieta con piedad,
Para que un día no existan más como nosotros.

Y que es el colmo de la ignorancia,
Mirar un amor ajeno y del otro lado.

Alfredo Lavergne

La selva hoy es tuya

2010-08-16T08:38:00.000-07:00

Arcilla de océano feliz y fracturado. Místico. Anal. Acampas desde siglos la lumbre oscura y caliente. Mudo silencio de pantera solitaria. Engendra tu mirada ilimitada el galope final, ensanchando caminos y huertos a tu paso. Humedad. Tus muros eruditos supuran en el vientre de tu reloj de arena. La espesura selvática de tu noche sin fin. Inexorable. Tiempo. Frío. Tiempo. Tibieza. Tiempo. Amor. Ruptura. Tiempo. Llamas. Llagas. Renacer. Paz. Vitalicio tiempo. Inevitable. Todo te espera con ansías inéditas. El pan y la risa. Profundos y quemantes. Las trompetas triunfales color fe extienden ya la alfombra. Tus pasos amortiguan lágrimas en el mundo. Todo lo has vuelto flores. Fragancias. Parrones. Alas. Cósmico emerges de planetas sin nombre. Sin acentos. Tu verso irreverente no comienza. Abriéndote paso por el sol estrellado. Retumba tu trote victorioso y potente. Dulce. Justicia traes tibia aun en las manos. Herradura de hierro tu amor por ella. Las campanas anuncian tu poderío grande bello noble gigante bastión acero. Cresta de la ola. Punta de la lanza. Siempre irás adelante. Bordado en su palco de ganas. En su fértil moisés creativo. Hoy pinta el techo de tu canción de cuna. Con trapecios lúdicos de luna. Las gaviotas se inclinan. La pantera resuella desde sus ojos negros. El mundo es suyo. Al fin. Se lo ha ganado a pulso con sus garras. Sus ansias infinitas. Su duda irreversible. Su frágil animal respira ilusionado. Amamantando vida para nutrir la vida. La selva hoy es suya. Tu llegas a brindársela vestido en tu armadura color verde esperanza. Trofeo umbilical. Tú promesa de arena. Trepando por el sol.

Valeria Bonifaccio

Descripción de Eros

2010-08-14T18:28:00.000-07:00

Te me pierdes por horas
Por días
Y tengo que convencerme que no pasa nada malo
Que estas bien
Que recorres tu ciudad
O haces la compra
Vas a la gasolinera. Haces el tipo de cosas cotidianas
Que yo dejo pasar
O permito que hagan otros
Mi actividad es mental
Y física hasta cierto punto.
Me detengo.
No estoy lista para ningún paso en falso
O para caer en una trampa
Una vez más.
Debo ser cautelosa
Andar a pasos de pantera.
Cada movimiento controlado.
No estoy en condiciones de cazar
O de permitir que alguien me alcance
Me alimento con mis reservas
Propias o de mi familia.
Recursos para disponer en un momento como este.
El vuelo. El cruce provocado al otro lado del atlántico
La espera por el nacimiento de mi hijo
Sus movimientos atraviesan mi cintura
Mi redondez. Su circunferencia
La piscina en la que navega a sus anchas
Y en este transito entra saberte y perderte
Transcurre mi mundo.
Ya no hay mercados persas. Ya no hay oficios eternos en búsqueda de alguna cosa
Voy a lo que voy.
Sin tiempo para perder
No puedo darme el lujo de perder la memoria
O la cabeza.
No puedo entregarme a la música o a los sentidos.
Liviandad. Nada de agonismos,
Lamí la cuchara con la que alguien revolvió licor de whisky el otro día
Una gota profunda.
La vida nocturna se reduce a las horas de sueño
Contadas y estimuladas por una cena frugal.
Sin muchas harinas
Y poco café. Quizá esa sería mi única trampa
Quizá la razón por la que mi hijo no para de moverse
Dicen las abuelas
Que el café desvela a a los bebés.
A mí no me causa ningún efecto.
Salvo la sensación única, válida
De no perder el equilibro. De contribuir por más horas
A mi producción literaria
Ilimitada.
Pagadera llegado el momento
Al mejor postor.
La historia del principio de los tiempos
Con la mirada asesina y mordaz
Papel de arroz.
Confitura elaborada
Con todo el recorrido de mi memoria
El registro de los pasos o de los sonidos
El vuelo nocturno o el naufragio
El adiós que carcomió mi garganta
Que extinguió mi voz
Tuve que repetirte mentalmente
Hasta que me cansé. Un buen día
Una mañana, martes, quizá
Abrí los ojos. Me levanté de la cama
Sin esa sensación de ahogo o cobardía
Una especie de fuerza, otra vez, brutal
Alucinante. Curado por completo el orgullo.
Mi tendón, mi dolor de Aquiles.

Karim Quiroga
Derechos Reservados © Moneda de Oro Ediciones

"En Corbières he resucitado" Valeria Bonifaccio

2010-08-13T09:55:00.000-07:00

Me subí al vuelo 9802 de Ryanair sin ganas de dejar el añejado dulzor del sur de Francia, donde el viento me amparó durante una semana, limpiando mi alma de impurezas y celdas... cultura, naturaleza, luminosidad, calor ungido por un viento incesante y protector que nunca deja de refrescar, de acompañar, de empujar los nubarrones lejos... por primera vez volé a mi infancia, al Melocotón de mi padre, al verde caótico y sensual de la casa de mi abuela en Llo lleo, a la sequedad verde que bordó mis veranos... Cabalgué en paz pura sangre ensillada de girasoles y gallineros hechos con tablas, me subí a carruseles del imaginario en degustaciones de vino y vernissages de pintura, en la ruta de los cátaros, de aquella sangre anónima del cual la iglesia no habla...
Paco Ibáñez, uno de los regalos por el cual tengo que dar gracias a la vida, en La Grasse, un anfiteatro de muros medievales, urna de verdes, al aire libre, más libre que nunca, con tañidos de campanas milenarias... por solo 15 euros la magia de escuchar a Neruda eructar del vientre del cielo, García Lorca y su cruz de justicia muriendo en la injusticia... la voz del cantautor caminó verdades con Alberti, Góngora, Hernández, Machado, los grandes luchadores con espada de ideas y palabras desfilaron por la gruta estrellada de Corbières, un pueblo de Midi, simple, culto, sobrio, excéntrico... tierra jugosa y distinguida, donde el campo se vive con respeto, la naturaleza rige la existencia... los sabores, los olores, los colores, las tatuós en mi un sol al rojo vivo, la reverencia de los cipreses a mi paso, la lavanda divinamente fragante al servicio de los sentidos, el zumbido de moscas al ritmo letárgido del calor... la casa fresca, patronal sin patrones ni esclavos, solo las cuerdas de una guitarra y las leyes perfectas de una brocha nostálgica, en las manos flamencas de un pintor francés...
Mi alma se nutrió y al fin el sol entró por las murallas raídas de mi espanto, regando antiguas sequedades... el vuelo de Ryanair despega ahora con rumbo a la felicidad... no importa donde... ya no importa... en Corbières he resucitado...

Poema XVIII / "No todas las Margaritas tienen la voz alta" Francisco Viñuela

2010-08-11T10:19:00.000-07:00

Fred Enaudi

Aquella mañana de primavera con radical anestesia rancia, en esencia me abandonó Anastasio aclarándome con la epifanía de su rastrillo ecléctico, de tipo clásico, que todo no fue sino una conspiración de su abuela doña Caparoja viuda de Lobos..

Se fue simplemente rumiando con los verdes rompiendo olivas y deshidratando fruta jugosa secando palmos de agua, invirtiendo en vertientes puras para luego vender la tierra en botellas..

Todo quedó albo como el alba de un albacea alborozado; me dejó lanzando monedas en la fuente sin pedir los tres deseos sin darme tiempo para desearle la nada, a uno, al otro, y los otros escribieron párrafos aparte llenos de Otrosí y aquello finalmente repletó el contenedor de una memoria...

Fundamentalmente Anastasio había cambiado de color y mientras estaba en el habiéndolo cambiado y conjugándose el pigmento, todo se hizo de repente noche oscura, no se veía nada, no se vio nada porque nunca se había visto nada igual a una iguana desigual, como la noche de todas las colas de culebra culebreando que suman siempre un solo gato pardo...

Anastasio extasiado asociaba pozos petroleros quitándole el tapón al fondo de su golfo dejando vaciar la bañera de su planeta al interior de su lavabo disvariado, rugido occipital, olor a metano, caligrafía de labios deshechos, inabordable ortografía en la palma de sus manos, ostra con ostracismo de silencio, amargo en su corporación pirata de Somalia, socio mayoritario de una exuberante monarquía...

"Poema a una noche que no se va" Alfredo Lavergne

2010-08-11T10:01:00.000-07:00

La Primavera - Fragmento (Botticelli)

Deja que mi orgullo quede mudo en tus labios
Que la primera mentira no toque tu vestido blanco
Que mi alegría sea un rasguño en tu rodilla
Que converse con mis pesados hombros
Que mis arcos sean dignos de tu sombra
Que lo prohibido derrote la porfía de estas alas

Cumple el secreto de la sed de mis fronteras
Con el estilo que te baña en minerales
Con la piedra tumbal para la gran palabra
Y suspendida esa herida en mi naufragio

Deja la metáfora de caricias a mis dedos
Que escriba imperfecto que sé decir
Que sueñe a la cola de lo que es
O que me deshonore en rimas a la nada

Que de pronto para siempre sea otro siglo
Y observar los astros que son una flor

Déjame sanar
Del collar. De la arcilla. De columnas
Y de brazos sin memoria.

"Farewell" Valeria Bonifaccio

2010-07-27T07:00:00.000-07:00

Para Carmen

No quiero que estés triste, dulce y áspera hermana agridulce, me voy al fin de la mano de nuestro padre, a tapar sus roturas y las mías, a quitarle las costras a la luna, a reparar el sol y a devorar la vida por mitades... Nuestro viejo precisa una guía, quiere aun liderar una batalla, y voy a seguir su turbulenta sombra... No se qué habríamos hecho sin el mullido silencio desarmado de tus rincones, ese que siento venir de las esquinas, de mi lecho prestado, de nuestras rencillas fermentadas... gracias por esa torpe brújula que hierve y por querer darnos las estrellas, van guardadas en nuestros bolsillos rotos, y en la mochila todas las esperanzas, en la sala de espera quedan los despojos... algún día retornaré por ellos... mientras tanto, mis manos y mis ancas, y mis rodillas rotas de la infancia, se irán siguiendo a nuestro viejo, a nuestro querido y amordazado viejo, a su esqueleto ahogado en culpas y destellos, emborrachado de pasión, de amor, de odios ancestrales, de celos por nuestra Mireya, con su soslayo eterno, infernalmente eterno y dolorido...
Mi viejo va adelante en nuestra nave, con las flores silvestres alfombrándole el mar a Constanza... yo voy atrás, jugando, renaciendo, vaciando mis olvidos para que quepas tú, Serge, Smokey, la Mily y el silencio mortecino de estos tiempos, el colapsado itinerario de mi carne, el siniestro desdén de la distancia eterna, la ausencia perversa y descarnada, el llanto de la alcoba solitaria, el incendio de cada madrugada, el ciclón con que me lavo el alma... Vamos siguiendo la ruta ya planeada del naufragio elegido por los viejos... esta vez llegaremos a la orilla, a blanquear nuestro celeste en solitario... la lealtad a nuestros rincones de la infancia la llevo tatuada en las cenizas, en tu cofradía azul y escurridiza, en tus paredes silvestres, excéntricas, ardientes... con tu Serge debajo de tu falda, con la lámpara de tus celos heredados, con tus ojos cerrados milenarios... con tu afán vigilante y tembloroso, con tu olla hirviendo enceguecida... gracias Carmen y Serge por reparar las alas moribundas de nuestras estrellas... gracias por esta brújula de alientos, gracias por este horizonte de domingos...

"Ella duerme" Martin Luna

2010-07-22T13:28:00.000-07:00

Sol ardiente de junio. Frederic, Lord Leighton

Efímeros burbillicios
caen sobre la gran ciudad.

Los postromulos enraijizados
de una candilez embraujadora
desdelinzaban su tez feliniciega
en el postral del umbrero cancerberro.

Y mientras memostrillaban,
a su vez, la suavitez y
ardibellente faz de un rostro
amacible y espebelloso.

Cae el sol sobre la fauna urbana.
Ella, abre los ojos y despierta.

"Hembra mística y perfecta" Valeria Bonifaccio

2010-07-15T06:47:00.000-07:00

Maternidad - Guayasamín

Guerrera, loba, pantera... hembra mística y perfecta, diosa de trote sigiloso, abriéndonos tu entraña dadivosa en este parto sin dolor, un alumbramiento colectivo, inundado de amor irreverente... olisco tu sangre caliente, tu carne rebelde, tu luz generosa, tu entraña ocupada, pariendo, pujando, expulsando un cuerpo de tu cuerpo, alumbrando ojos nuevos para la larga sombra solitaria de tu camino corto. Acuosa te veremos, soplando, inhalando, exhalando, hinchándote de aguas purificadas turbias, aguantando, apretando los dientes para no aullar como loba... las fieras no aullan al parir... el instinto sabe que ese dolor intenso es un dolor de amor... un grito de triunfo... de libertad...sinfonía de vida... durará largas horas... el tiempo se tomará su tiempo... y de tus mismas cavernas estrechas y manchadas, saldrá el candor, la oscuridad, el dulzor, la garra del guerrero... y tus piernas abiertas chorrearán viscosidades multicolores... lo invocarán a él tus piernas levantadas... mas tu instinto presagia que no puede invocarlo... tu instinto vaticina que no debe pensarlo... tu instinto ya sabe que tiene un nuevo usuario...Espero ser un hada en el parto gregario de tu principito...

Valeria Bonifaccio

Cuarto creciente

2010-07-13T17:28:00.000-07:00

Estuve muchos meses como mediadora de mi ego
Y de mi instinto.
Caminaba en la penumbra
Entre la nebulosidad.
Sin guías ni medios para asirme
Con fuerza o sostenerme.
Poco a poco fui perdiendo y el impulso
Ganaba voluptuosidad
Y alejaba sueños.
Me entregué al deseo y a la contemplación
A la espera y a la angustia.
Una sensación desoladora desde el amanecer
Inquietud y desazón.
De pronto fueron menguando mis preguntas
Al amor, al tiempo, a la noche oscura.
Mis pretensiones de actriz
O de heroína.
El rostro del amor no era la respuesta conciliadora
No era la inquietud. No eran las ganas.
Imaginaba un cambio profundo o superficial.
De la noche a la mañana
Para acallar las preguntas
Y justificar consecuencias.
Pero también el temor, la agonía
La falta de libertad
Para moverme, aquí, hoy o mañana.
Para tomar decisiones
Para afirmar o transgredir
Aquí estoy. Voy. O necesito.
La respuesta es una sola
E inicia con la repetición del nombre del hijo que mora en mi vientre.
Un mantra sagrado y una entrega
Absoluta
De afecto
E inmensidad.

Karim Quiroga

Al fin el entierro... de Valeria...‏

2010-07-09T09:09:00.000-07:00

Francisco José de Goya y Lucientes - El Entierro de la Sardina

Llevo nuestras cenizas al frente del cortejo...

el mar solemne espera, con el oleaje puesto...

llegaré a lanzar esta agonía larga,
a enterrar el cadáver de este gran desamor,

llegaré a refugiarme en sus ojos salinos,

a implorarle a su espuma olvidar tu sabor...

Me voy con mis baúles vacíos y ligeros...

en el armario azul me esperan ecos viejos,

amigos, ex-amores, antiguos compañeros...

me arrullará en la aurora un coro de gaviotas,

y en el ánfora azul dejaré tus recuerdos...

y mi olvido muy pronto quedará como nuevo...

Y tu voz censurada entierro para siempre,

atrás quedan los surcos, las ganas, los destiempos,

el coral y los peces se encargarán del resto

mientras yo me construyo un lavaseco azul,

lavando y exfoliando

algún dolor añejo, en el fondo del mar...

Valeria Bonifaccio

"Poema XVII" Francisco Viñuela

2010-07-08T10:00:00.000-07:00

Rasgos raidos y reminiscencias absolutas solubles en la sal de mis míos y no tuyos, ya que nada te doy porque no quiero y en uno de esos no quiero tampoco debo aunque podría ser de ti alma ya entregada en una rada ya que amo el absurdo absidal de tu templo que no me dedicas sacrificándome el altar de todos tus muslos...

¿Rojas ramas rurales? ¿dije eso? ¿Rojas ramas rurales? incendio alfabeta mío de miseria? cálculo miserere? estas ya además entre mi carne templaria temblando ramera que remas? Dije eso? o bien dije que te quiero roja rama rural!

Todas la rameras vinieron remando aquella noche del tiempo, remando pretérito, remando incesto bien amado, alejando la sombra rescatando lo incumplido, soplido, bandido extasiado, ruido de remos en el agua liquidada de la palabra...

Así venias por la noche del rio viniendo sin decir agua va

o'nova, ramera a buscarme y no supe verte porque no te vi pues no vi a nadie remando a bordo del navío que no veía ni verá ni vio, pediré entonces un novio en lugar de un navío la nave en lugar de el nove...nada ve y vete te vi y nada en nada y mucho en el agua remando mi ramera...Así venias por la noche del rio pintando oscura el agua clara en claro oscuro...y nada fui y dejé ser a los que fueron porque más valía chincol volando que mi oscuro pájaro entre tus manos!

Francisco Viñuela
de la colección: "Estoy al borde de creerte magnolia de invernadero"

Sin lugar a dudas

2010-07-06T09:07:00.000-07:00

La soledad pasó a ser otro estado
Una necesidad o una urgencia
Deliberada.
Aguda.
No es la búsqueda de la verdad lo que rige mi vida
Ni la ausencia de una palabra largamente esperada
Son las horas del adiós, la despedida
Los fragmentos de cartas que forman un mapa
Discontinuo y servil.
De te quieros y te necesitos.
Son las horas del tiempo
Voraz. Justiciero.
La cuenta regresiva de meses.
La sumatoria de días
Voy ganando una batalla que empezaste
Y que hoy te deja sin habla
Y sin respiración. Te siento jadear. Deambular
Te haces preguntas
Mientras yo recojo certezas
Una por una o todas a la vez-
Las guardo en una canasta.
Las protejo de la luz
Y la humedad.
Las cambio de lugar. Las sacudo
Las devuelvo a su puesto
O las dejo volar.

Humo (Fragmento)

2010-06-22T10:32:00.000-07:00

"...El amor se evapora con la luz. O con un gesto que no me gusta. Un ojo que salta o una mueca. Las invitaciones se aceptan o se rechazan. Realizo cuestionarios con respuestas inverosímiles. Miguel conoció el libro secreto y lo aprendió de memoria. Hizo copia todo el tiempo. Supo exactamente qué decir y el momento para hacerlo. Me dejaba pensar. En ese trance. El momento exacto de cambiar de hoja y empezar otra. Supo hacer el amor sin cuestionar pasado o futuro. Miguel era el gato que ingresa por el jardín. Mi paisaje conocido. Intenté historias. Busqué amores tormentosos o artistas. Recuerdo un actor. Y un director de cine. Personajes opuestos para esta ficción. Al primero lo esperé por horas, y lo deseé hasta las lágrimas. Tenía una especie de instinto. De conciencia. De habilidad para sorprenderme y atacar a mansalva. Cuando pensé que tendría una oportunidad. Que estaba cerca de mi mano o de mi boca. Se perdía. Literalmente. Cuando cerraba los ojos. Luego, los abría. Y me encontraba con alguna sorpresa. Besaba a otra. O estaba en otra mesa. En otro baile. En otro país. El actor. El arlequín. Con el poder de aparecer y desaparecer. De entrar y salir hasta que pude cerrar la puerta con seguro. Y doble llave. Y a veces. El actor se cuela por algún resquicio. Entra, cada vez que quiere para observarme a contraluz. Y el director. El padre perfecto de hijos con ojos claros y la piel muy blanca. El hijo de Aquiles. La alucinación. El tipo de hombre cuya belleza sorprende. Compruebas que Dios existe. Que pudo parecérsele. Que quizá provenga de su árbol genealógico. Sin embargo. La belleza a menudo es traicionera o quizá simple. También aguardé por una respuesta. Esperé que la belleza me prometiera el oro de la tierra. Que se enamorara como yo. Tuve que mirar muchas veces. Y examinarme para comprender la razón por la que la belleza me era tan esquiva. La razón por la cual no le importó dejarme pasar como los caballos en el carrusel. Yo seguí dando vueltas. Por mucho tiempo. Regresando al mismo punto. Viéndolo dentro de mi fantasía. O en un espejo, porque la belleza ama los espejos. Hasta que lo perdí o dejé de verlo. Quizá sigue ahí mismo, detenido. O quizá me sigue. O se adelanta..."

Karim Quiroga

"Un día con tu ausencia" Valeria Bonifaccio

2010-06-13T13:06:00.000-07:00

Mujer ante el sol - Joan Miró

"...La Vida a prueba de la vida. Nada que penetre. Nada que fornique el acolchado indiferente y silencioso de la nieve. Vecindad mortecina. Barrios de postales. Hirientes. Pinos que solo conocí en pantallas cuando chica. Vecindarios de maqueta. Ciudad exenta de terremotos. Sin tsunamis. Ni golpes de estado. Ni secuestros, ni huelgas, ni cacerolas. La vida se ve pasar por la ventana. El silencio me deja salir, haciendose a un lado. Indiferente. Nunca le ha interesado por qué camino a gachas, por qué me duele tanto, por qué uso siempre la tristeza en mi cuerpo. Ni porque llevo mis ojos colgando en la tristeza. Todo en mi entorno ignora mi presencia. Me miro en el espejo de la entrada, justo antes de salir. Para ver si de pronto me he vuelto invisible. Pero no. Ahí estoy. Ojerosa. Reinventada bajo las espesas capas de maquillaje. Camuflada. Pero estoy. Al menos yo me veo. Abro la puerta y salgo. El frío me castiga por salir. Tiemblo. Quizás hoy se le antoje que me de una gripe. Ahora yo soy la que lo ignoro. Me subo al auto burlándome de su conspiracion inutil. Al arrancar el motor siento que la vida continúa. Nuevamente respira al lado mío. Mi i-pod. Mis acordes. Pavarotti. Mercedes. Diego Cigala con Bebo deslizando sus dedos por el piano. Los veo. Me ven. Transpiran a mi lado. Sus alientos humedecen las ventanas de mis ojos. Secretan vida en mi vida. El frio entibia un poco mi trayecto. Lo respiro. Bocanadas heladas supura mi boca. El volante no hay quien lo toque sin guantes. Congelado. Todo se ve congelado. Estancado Paralizado. Debieran hacer guantes para arrancar la vida. El sol sigue fingiendo manosearme, con su profunda mentira de febrero. Embustero. Ciego. Otro vidente que no ve. Un macho. Un astro masculino. Que solo quiere verse. Oirse. Gustar. Lucirse. Penetrar. Que no entiende un carajo mis ojos marchitos. Jamas se ha preguntado nada. Nunca ha parido. Ni ha manchado sus rayos mensualmente. Él solo se arregla cada aurora para brillar. Encender. Calentar. Enamorar. Enloquecer. Quemar. Herir. Con el paso del tiempo aprendimos que debemos protegernos de su encanto. De su sonrisa peligrosa que tumores engendra. Un buen protector para su fulgor fatuo. Mientras, se luce. Y luego se marcha. Un narcisista. Otro más. "

Pantera

2010-06-10T08:48:00.000-07:00

No me gustan los animales de la granja, las bestias, las aves de corral. Prefiero el instinto y la sangre fría. La fiesta de la cacería. El águila, el tigre y el león. El peligro de perecer. La necesidad de permanecer en guardia. Y alerta. Durmiendo con un ojo abierto. Atenta a cualquier sonido o movimiento. Una garra que se desplaza. Un león hambriento o apesadumbrado que se quita la piel para dormir y se convierte en un gatito. Ahí la contradicción. Quieres enfrentarte a una fiera que por la noche te deje dormir y no alce la voz. Que tenga sueños dulces, que sueñe, por ejemplo, que es humano.
La fiera tiene la libertad para moverse a su propio ritmo. Pero a veces aburre esa especie de letargo. Una siesta en la que no sucede nada. Entonces observo de reojo la vida de quienes se bañan en la pileta de la granja. Zambullidos. Entregados al placer de la vida tranquila y sosegada. La zona de la alimentación y el patio para juegos. No es fácil decidirse a abandonar al león. Su magia me persigue en los sueños. Un estudio erudito de la violencia. Una pasión sostenida, equilibrada o puesta a prueba. Pero también me apetece aprender a recoger huevos y a ordeñar la leche. Recorrer los senderos sin temor a apariciones fantasmales, categóricas o a serpientes. Me pierdo entre la boñiga, ese olor indescriptible y perturbador. Ingreso a la cueva del león. Tomo un baño antes de dormir. Me acuesto hasta que me encuentra la aurora. Despierta. Alucinante. Pensando cuál será el mejor momento para correr o si debo quedarme.

Karim Quiroga

19 semanas y media

2010-06-07T11:56:00.000-07:00

La imagen en el espejo
Redonda. Tetona al fin
El ojo del huracán en mi vientre
Me despierta o me recrea.
Se manifiesta dando puños o patadas
Un paraíso de sensaciones.
La gloria de mi vida nacerá en octubre
Y yo pretendo estar lista para la ocasión
Despierta
Y con la maleta hecha.
Me preparo para un mundo de colores,
En miniatura.
Mi pitufo de piel blanca y cabellos negros.
Los ojos verdes de su padre.
Y la sonrisa.
La espera. La incertidumbre.
Hay futuro cuando sueño tu hogar
Tu espacio sagrado.
Una puerta a la que no dejo de tocar
Todos los días.
Dime, cuándo, cómo estás, pregunto
Con voz de niña
Y del fondo de la casa
O creo, desde una piscina
Una vocecita responde
Ya casi, ten paciencia.
Karim Quiroga
Derechos Reservados © Moneda de Oro Ediciones

"Palabras paradiciéndolo" Francisco Viñuela

2010-06-01T17:56:00.000-07:00

...Siempre digo fósforo y siempre dije alumbrando, conjugando para despejar nuestra incógnita, tratando de no ser pez espada y salvando las distancias para estar cerca de los delfines arponeados, dije siempre, mira como llora el sauce y se mece al ritmo del viento, al mismo tiempo, dije siempre, soy paralelo esdrújulo o huevo frito en su océano o pulga de mar o estrella también, algunas veces digo que eres estrella acurrucada al fondo del algamarina...

siempre dije que digo, que digo que se confunde la harmonía del vaivén oceánico con la avasalladora furia del maremoto...pero dije, el orden del mar es la harmonía del vaivén, el peinado alegre de los huiros, los cochayuyos de yodo y la merluza cómplice guiñando un ojo de aluminio...siempre dije, mira, ahora es, mañana no seremos, dije que ayer no fuimos pero somos, antes no vinimos ni fuimos, no estábamos...no fuimos a la guerra, no hicimos las guerras...no descubrimos el átomo ni la electricidad...todo estaba allí...antes de que yo y tu viniésemos a decirlo...

..Dije árbol, y me pidieron que explicara el viento entre las ramas...dije viento, y me creyeron geógrafo, mimo silencioso, me pidieron que auscultara lo que aún no había sido, y puse un estetoscopio contra sus pechos...y muchos no tenían alma...latía solamente el afán de deshacerse, de no ser, sin saber que estaban siendo...sin querer ponerse el alma en la mañana como uno se pone el rocío...dije, amo esto y aquello y me vinieron a responder que si bien es cierto no menos cierto es que hay tantas cosas que odiar...dije, dijeron, conjugué, conjugaron, jugué, jugaron...

...He congelado campanas, inventado piraterías, recuperado mermeladas combatiendo abejas digitales, poniendo el foco asoleado y apartando las nubes del tejado, he vigilado la sombra de tu jardín para protegerte, he sido gato y pájaro de papel, dije decir, digo siempre lo mismo : digo Aura, digo para, por, sin, sobre, tras... digo árbol cuando debería decir alga, no digo alga digo algo...y aunque olvides mi rostro...no puedes ya separarme, porque no se puede cerrar la memoria como se cierra una cuenta...

Francisco Viñuela

Poema de Emergencia No.1

2010-05-31T16:59:00.000-07:00

Para Alex Almeri

No Alex, no es el amor
Ni la reciprocidad
Ni el exceso de ilusión. La espera de horas y horas.
Es el aburrimiento o a menudo la pereza.

Deja que el amor ingrese cada noche por tu ventana
Y permítele volar al otro día.
Sin esperar que regrese
O que deje una nota
O firme un pagaré.

Resiste la tentación de jugar al detective
Dónde estuviste y con quién
A qué hora y día de la semana.
Esos datos consumirán tu memoria.
No sufras. No te engañes con supuestas traiciones
No hagas nada que necesite ser perdonado.
El amor que vale irá a buscarte y volverá sin que lo pidas
O lo acuerdes con una llamada o un mensaje de texto.
Irá por gusto. Por vocación. Por deseo.

El amor no consiste en aguardar y atrapar
No es un ejercicio de pesca.
No requiere esfuerzo físico
Y quizá, tampoco mental.
Es una ráfaga o una manifestación
A menudo un impulso del alma o los pies
Tendrás que ir en búsqueda. Movilizarte
Tendrás que ver hasta dónde te lleva el interés o la capacidad de renuncia.

Si insistes serás maltratado. Y si te quedas tarde o temprano
Te van a joder.

Full moon

2010-05-26T17:34:00.000-07:00

Para Valeria

Algo se pierde en la vida cotidiana
El romance desaparece
Con las notas en la puerta de la nevera
El amor ha salido por la ventana
Y el deseo bosteza. Moribundo.
Por costumbre te acuestas
Y te desnudas
Por costumbre tienes sexo, por deporte
Movimientos controlados. Simultáneamente.
Al final aparece el silencio
Lo que los besos ni las caricias
Alcanzan a trasmitir.
Entonces recuerdas la larga lista de pretendientes
Que fueron desapareciendo
Que despediste en sano juicio y sin dolor
A cambio de un amor
Estable y establo.
Un amor que hace la compra
Y se hace cargo de la casa
Solidario. Impetuoso
Un hombre que sirve para reparar
Cada cosa que se daña-
Pero es imposible
Ignora
El punto exacto, la noche aburrida
En la que empezó mi tristeza.
Era lunes. Luna llena.
Karim Quiroga

"En plena Plaza Mayor" Valeria Bonifaccio

2010-05-17T09:01:00.000-07:00

En la Plaza Mayor ayer sentí el dolor. La puñalada exorcista. Atroz. La Daga del final partiéndome en dos. Saltaron mis pedazos al azul morisco de la baldosa. Venía de escuchar su voz en un locutorio madrileño. Mi nombre en Su Voz Agonizando. Agonizándome. Un coma inducido de mi olvido. El hueco sonido de su ternura ausente resonaba en mi eco. Me tambaleaba por la calle Carretas. Un sonido vestido con olores de otra. Pelos púbicos de otra. Sudor de otra. O de otras.
No importaba. No sudaba a mí. No penetraba en mí. No olía a mi desnudo su voz metálica.

Ya nada olía a mí. Sus manos se habían olvidado de mis nidos, mis flores, mis cavernas, la leche corriendo por mis pechos...

Yo había dejado de existir. Me había exterminado de la vida. De su vida. Me había reemplazado otra. Descanso en paz. Post-Mortem.

La Plaza Mayor giraba en el cortejo de mi paso póstumo. Mi cuerpo. Un volumen amortajado girando como trompo. Un cadáver con inéditas huellas fallecidas. Las mismas huellas recorrían el trayecto mortecino de tu cuerpo. De tu carne. De tu olor. Borracha. Me sentía borracha. Borracha de beberme la muerte de un solo sorbo. Años antes nos habíamos bebido el sol de un solo sorbo. Mi amor. Mi amor maldito. Fuera!

La Mort Subite. La cerveza. Su espuma moría desvanecida. Fofa.Muerte súbita. My Sudden Death. Trilingüe. Big Fucking Deal. Nadie había escuchado mi clamor en cuatro lenguas. Al seco bebía ahora mi muerte en él. De un solo trago. Mi borrachera de libertad. Mala resaca. Me había confesado que él ya no bebía. Yo era la solitaria borracha de la leyenda. Venga!

Otro trofeo. Venga!

La leyenda que venía de ser asesinada.

Mis pasos sin ti. Se llama la leyenda. Mis nuevos pasos sin ti. Sobre los esperpentos de nuestro olvido. Qué hacer con esta libertad sin ti. Para qué me servía si no podía maniatarme a ti. No quería la libertad. No sin ti. La había buscando tanto. Rastreado por ella. Como perro sabueso. Ya no la necesitaba. No sin ti. No en plena Plaza Mayor. Dolía la memoria. Dolía el final. El recuerdo. El olvido. Me dolían mis manos olvidadas por él. Mis manos. Vacías. Vacías de él. El hechizo gitano de su olvido me ovulaba. Fornicándome. En plena Plaza Mayor. El pudor me invadió. Me escondí en las tienditas inmigrantes de la plaza. Copulando. Escarbando sus dedos en mi follaje. Ese follaje que le regalé para siempre. Hoy me lo devolvía. Ya lo había reemplazado. Follándome el alma. Literalmente. Ahí mismo. Singándome.

En Plena Plaza Mayor me penetró el miembro de su olvido por todos mis huecos. Mis huecos vacíos. De él. Sus leches chorreando de cada orificio mío... Como el que tantas veces chorreó de mi boca. Tu leche caliente en mi boca. De mal sabor.Mal sabor tuyo y mío. Juntos. Era nuestro sabor. Nuestro engendro. Ahora engendrabas con otra. El semen de tu olvido me entraba en la carne, irrigando mis vericuetos oscuros y sanguíneos. En plena Plaza Mayor.

En mi sangre. En mi vagina. En mis entrañas. Dándome con fuerza. Duro. Su olvido montado sobre mí. Dañándome. Golpeando mi pelvis olvidada. Desparramando su rencorosa calentura. Su calentura perversa eyaculaba en mis cavernas. Ahora te gusta otra. Preñándome su olvido. Todo se estremecía. Se meneaba. Convulsiones. Perros calientes. Callejeros. Sarnosos. Su nuevo desprecio. Su rencor. Su olvido. En mí. Dentro de mi. Que no me olvide. Nunca.

Su olvido fornicándome en plena Plaza Mayor. Su traición vandalizándome en plena Plaza Mayor. Su maldad vejándome en plena Plaza Mayor. El sol se tapó los ojos con vergüenza. Y cerró sus persianas para el atardecer. Le dolían sus rayos. Su fulgor se afiebró. Yo quedé ahí. Tirada con tu olvido. Desarmada. Vejada. Envejecida. La perra callejera. Sin amo. Sin hogar. Sin casa. Recién sodomizada. Vandalizada. Sola. Nunca pudo perdonar que mi amor se enfermara. Esa era su venganza. Por qué tanta venganza. Intenté sonreír y componerme. Arreglarme el pelo por lo menos. Solo una mueca gris emergió de mi entraña. De mis huecos vacíos. Vacíos sin él. Quise levantarme. Mis piernas no quisieron. La iracunda mano de mi padre me sostuvo de arriba. Al fin llegaba a mi auxilio cabalgando en su fuerza. Mi padre. Mi padre ausente. Como tú desde ahora. Al fin me arrebataba mi padre de la orfandad implacable. Al fin mi padre. Mi primer hombre. Mi primer amor. Entero para mi. En plena Plaza Mayor. Rota. Sucia. Despeinada. Destartalada. Descocida. Deshecha. Tu voz haciéndome añicos. Cochina. Lagrimosa. Fétida. Harapienta. Así fui de la mano de mi padre. Así me llevó. De las mechas. A ver a Sebastián. Yo no quería ver a Sebastián. Te quería a ti. Su andaluz sonrisa de moreno encanto me quitaría el puñal. Mi padre fue seguro, con pasos certeros.

Primera parte del exorcismo

Había que matarte. Nuevamente. Una y otra vez asesinarte. Apuñalarte. El cordobés de Montilla me esperaba en la puerta de la Comunidad. Gran periodista de prensa. De gobierno. Un señor importante. De sonrisa importante. De mística importante.

En Plena Puerta del Sol llevaba media hora esperando por mí. Enmudeció de pronto el sol en la Puerta del Sol. Una hembra. La Puerta del sol. La hembra enmudecida te hizo aparecer por sus orillas gitanas. Por sus portales mercantiles de tristeza pude verte pasar como una ráfaga. A mansalva frente a mí. Mi padre no te vio. Ni Sebastián. Lo juro. Yo te vi. Sosteniendo el meñique pequeño de tu hijo pequeño. Te vi. El tiempo se devolvió atrás con inocencia. Un refugiado más. Un escombro más de la injusticia. Vi tu desamparo desplegar su color mortecino. Las tiras de tus derrotas se habían secado al sol. En la Puerta del Sol. Los turistas pisaban los huesos calcinados que dejaron tus pasos taciturnos. Pasaron funcionarios. Gitanas. Rateros. Porreros.

El Oso y el Mogroño. Te vi. Esperando. Tus pupilas esperanzadas sin esperanza. En la misma puta sala de espera. Tú y yo. Siempre inquilinos de la desesperanza. Una manada humana deshumanizada me empujaba corriendo. Me miré. Igual a ti. Siempre yo igual a ti. Siempre tú igual a mí. Ese era tu castigo. Dos harapientos. Dos malditos. Vi tus zapatillas rotas recorriendo la Puerta del Sol de arriba a abajo. Rompiendo cocos desesperadamente. Brujería. Magia negra. Como la que ahora practicabas conmigo. Conjuros. Lo que fuera. Rogándole a la fe para que te escuchara. Pude oír tu plegaria desde el tiempo. Lo que fuera. Por ese dedo pequeño que tiraba del tuyo. Por ese hijo tenías que salvarte. De su naufragio eterno. No pertenecías en la Puerta del Sol. No perteneciste nunca a ninguna parte. No te perteneciste nunca. Tu isla dorada había clausurado tus sueños. Sin puerto habías fugado tu ilusión. La negra fusión de tu mar y tu cielo. Como se me fugaba el alma a mí en ese minuto. Sin ti. Nunca más estaría yo contigo. Mi puerto. A mi lado habías pertenecido. Al lado nuestro. En nuestra orilla. La que yo había desertado. La misma que tú desertaste antes que yo. Ahora le pertenecías a otra. O a otras. No importaba. Nosotros ya no nos pertenecíamos. Y Ahora estaba allí. En plena Puerta del Sol. Exiliada de ti. De mí. De nosotros. Ya no pertenecía a nadie. A nada. Sin amo. Sin casa. Sin tus brazos. Mi casa. Ninguna bandera. Ningún color. Ningún olor. Partiste también con mi olor. Mi padre me empujaba. Me tiraba de la mano. Con su mano velluda de dedos cortos. Linda mano. Sebastián vertía vino por tercera o cuarta vez en mi copa. Bendito seas, Sebastián con tu místico vino. Con tu místico estudio de los Cátaros. Pedí a dios que siguiera hablando. Para recordar a mis anchas. Yo no lo escucho. Su boca batió sin parar toda la noche. Su místico entusiasmo. Su mirada mística robada a los olivos. Qué lindo Sebastián. No ese negro feo y perverso con piel aceituna y ojos de miel que me corroe el alma. Un corrosivo. Tóxico. Poluído. Un corrosivo tóxico poluído. Que amo. Aunque él ame a otra.

Quiero quererte a ti, Seba. No paré de querer quererlo durante toda la cena. Quería tanto quererlo. Eres artista. Periodista. Hombre de letras. De artes. De tristezas. De errores. Recorriendo el Tíbet a solas. Pagando sus karmas retroactivos. Peregrino de todos los caminos. Quise ser peregrina con él. Olvidarme del diablo que amé tanto. Que amo tanto. Del demonio que me habita. Que me ha habitado siempre. No quise su paella. Gracias Sebastián. No pude seguir tragando. Los boquerones que pidió para mí me dieron asco. Gracias. Pero tenía asco. Y ahí mismo mi boca creó grandes portones. Como la cochera de un castillo medieval. Como el de Priego. Todo atascado quedó en mi garganta.

Segunda parte del exorcismo

Todo salió podrido. Todos los años de amor y odio saliendo de mi vientre. El mismo vientre que acababa de fornicar tu olvido. De mis vísceras. La misma entraña. Preñada con el anti-cristo despiadado de tu olvido. El mismo demonio salía por mi boca. El mismo Satanás que ahora me olvidaba en otra boca. Él mismo había deshojado mi pureza en plena Plaza Mayor. El mismo sátiro y sádico olvido se devolvía por la ruta descompuesta de mis tripales. A oscuras me incliné sobre el inodoro de la taberna madrileña y te vomité. Saliste de mi vida directo al inodoro. Sin encender el interruptor. Completamente a oscuras. Malditas luces que se apagan solas. España. Esa es mi España.

Y ahí quedé tirada. El rostro bañado en mocos. En lágrimas. En ácidos sabores. En ti. Mi rostro bañado de ti. Mi vómito no fue verde como en las películas. Ni la cabeza me giró completa. Ni se me salieron los ojos de la cara. En plena Plaza Mayor. Me habían exorcizado. Me habían sacado al diablo. Vi a mi padre en el espejo. Me tiró un beso y desapareció. Como tú. Ya te han exorcizado. Lo último que me dijo antes de ir a sentarse a su sillón en las nubes. Pero nunca pudieron. Ni el vómito. Ni Sebastián. Ni mi padre. Ni el diablo mismo. En plena Plaza Mayor.

Valeria Bonifaccio

Casa de muñecas

2010-04-27T08:55:00.000-07:00

Por qué nunca podrás decirme el tipo de palabras
Que me emocionen hasta las lágrimas.

O quizá sí.
Ya lo he olvidado.
Comparo y mido tu cariño.
Y vas perdiendo. Tu amor se diluye lentamente
Como cianuro disuelto en una copa de jerez.

Me conformo con recrear los momentos
Ese amor de película, de sueño rosa.
La labor de conquista superó toda expectativa.
Pero olvidaste que al amor hay que alimentarlo y renovarlo.
Tienes ventajas. Tienes el tiempo a tu favor.
Pero yo tengo la juventud. La belleza. El genio.
El amor todavía puede ser una manifestación
Y un sentimiento reciproco.

Una prueba irrefutable. Una ocasión.
Para el delincuente o el desesperado.

Te arriesgas. No tienes conciencia del peligro.
No temes a los leones ni a las serpientes.
Duermes. Hibernas. Te dedicas a la contemplación
Y a la comida.
Piensas la casa de muñecas, construida
Con los mejores cimientos.
Yo recorro nuestro futuro hogar
Una y otra vez.
Ingreso o elimino cosas.
Pero me aburre que mi esfuerzo no obtenga reconocimiento
Ni beneficio.
Entonces ya no proclamo la decoración
Para que te entusiasme. O te provea.
Lo hago por gusto. Por delirio infantil.
Jugando a Tío Rico.
Se vende. Se hipoteca.

Karim Quiroga

Cansada atravieso este espacio en duermevela

2010-04-20T13:57:00.000-07:00

Un día se va.
Atraviesa la puerta de la sala
Con una maleta.
La mujer se detiene
En las escaleras
No sabe qué decir
O quizá ya lo ha dicho todo.
El hombre echa una última mirada
La casa, el olor familiar.
Debe despedirse pero guarda silencio.
La puerta se cierra.
La mujer va a la cocina. Se sirve un vaso de agua.
Lo observa subirse a su auto.
Ya no sabe quién es.
Nunca lo supo.
Karim Quiroga

Chelo Lera

Los poetas amarillos

2010-04-11T08:12:00.000-07:00

He conocido poetas erráticos
Que andan por las calles con una mochila
Y huelen a marihuana
Y están como buscando programa
Algún toldo donde escampar o refugiarse.
Los vi en los mercados de París
Extranjeros. Inmigrantes.
Con el pelo enmarañado
Con la expresión de quien tiene algo atravesado
Para decir
No son felices. No están en búsqueda de nada
Ni de ellos mismos.
Quizá se sienten una especie de mártires
Quizá piensan que en algún momento sus poemas serán leídos
Pero no escriben de amor ni de sombras
La realidad circundante. La sociedad que critican
Las mujeres que los abandonaron
Siempre soñarán con la mujer inasible.
Pero no han tenido suerte en los últimos tiempos
Las mujeres ya no caen rendidas por un verso
Ya no les creen. Ni les importa.
Hay cosas más importantes.
Entonces los poetas amarillos
Serán la última. La lejana opción.
Aunque ellos insisten
Son reticentes a la idea de ser rechazados
Por el mundo editorial
O por ellas.
Pertenezco a la clase de poetas que sucumben a la actuación
A menudo, de nominación.
Y entonces te disfrazas de persona común y corriente
Camuflas la tapa de Cavafis
Con la última edición de Cosmopolitan
Y la pasas bien, simulando.
Fungiendo de corresponsal de prensa.
De correctora de libros. O de novia de alguien.
El amor que no haya necesidad de ocultar
Sino de presentar.
Con orgullo y regocijo.
También están los poetas que además de ocultarse
Dejaron de escribir hace tiempo
Enfrentarán a sangre y fuego el oficio de las letras
Cuando alcancen
La feliz jubilación. Entonces luego de la despedida con los compañeros de oficina
Luego de llegar a casa con los objetos personales guardados en una caja
Cosas que no van a ser usadas nunca jamás.
Verán nítidamente el riesgo del inicio de un párrafo.
Huirán. Porque el miedo tiende a ser la posición más segura.
Pero podrían trabajar en esos días que quedaron vacíos.
Y enfrentarse a la página en blanco.

También están los poetas convertidos en bufones.
Invitados a toda celebración o lectura pública.
La poesía como excusa para el carnaval de sí mismos.
Se paran en un solo pie. Se tocan la nariz. Bailan sobre un tambor de hojalata
Ejercen el oficio, con dignidad dicen ellos.
Esa palabra les encanta. Y la repiten hasta agotarla.
Está especie se dio por vencida antes de tiempo
Se decidieron, entonces, por la comedia.
Karim Quiroga
Derechos Reservados © Moneda de Oro Ediciones

Irreal, ficticio, imposible

2010-03-18T10:27:00.000-07:00

Foto: Lucia y el sexo

Tu amor es la frontera perentoria de mi piel
Mi transformación, agónica, dolorosa
En adulta
Podrías haberme facilitado el proceso
Podrías haberte conmovido con mi profunda inocencia
Podrías haber fingido un par de meses más
Era todo lo que necesitaba.
Otro par de meses para darme cuenta por mí misma.
Pero quién va a devolverme las noches en vela
La preocupación por tus largas ausencias
La agonía de tu celular timbrando toda la noche
Quién te llama, preguntaba impaciente.
Quién llama, quién te busca.
Por qué el mundo te ofreció paraísos posibles
Por qué no cerraste los ojos
Y los oídos
Tanto como yo.
Por qué no te obligaste a quererme
A tener una relación seria,
Y estable.
Y anticuada.
Por qué seguimos caminos distintos en este amor que no llegó a ninguna parte
Y que terminó un domingo por la tarde.
La despedida en el tren, te acuerdas.
Con mis maletas. Con la tristeza infinita a cuestas
Qué voy a hacer mañana.
Quién secará mis lágrimas
Y me hará el desayuno.

*
Las lágrimas se han secado solas.
Las lágrimas siguen intactas, me atacan a diario
Ya no lloro en silencio. No se trata de un llanto seco, lágrimas fingidas
Mi llanto ahora es toda una conmoción. Un alarido.
El alma desgarrada.
Por qué tuve la torpeza de seguirte
Y de aprender tú nombre de memoria
Y pretendí querérmelo tatuar.
Por qué tuve la insensatez de soñar con camino de rosas
Margaritas y azucenas.
Por qué te creí
Si duré años al margen
Entregando el corazón a medias
Sin mayor transacción
Sin débito ni créditos.
Pero me atolondraste.
Me diste tres vueltas. Me endulzaste el oído
Me diste flores de papel
Me juraste. Me prometiste
Fuiste lo último que vi cada noche, me dormía observándote.
Tocándote. Comprobando si eras real o respirabas.
O estabas vivo.
Te di todo el amor que tenia contenido.
Sin menoscabo, sin retribución, sin guardarme nada para mí
O para otros.
Debí ser más egoísta. Debí comprender que el amor es un acto ficticio
Irreal. Imposible.
Karim Quiroga
Derechos Reservados © Moneda de Oro Ediciones

La rueda de la fortuna

2010-03-14T03:47:00.000-07:00

Finalmente llega un momento
La cumbre.
Seguir adelante.
O regresar.
La punta en la rueda de chicago.
La muerte. El éxtasis.
La rueda de la fortuna.
El doble seis en los dados.
El amor que doblega mis fuerzas
Mis artilugios
La espera en la mesa del restaurante
A que traigan la comida

¿Este es el amor? me pregunto.
Tanta angustia, tanta desesperación
Por el dolor o la soledad
Para encontrarme de pronto
Con la familia política
La tía coja
La sobrina envidiosa,
O regordeta.
Karim Quiroga

Sola en casa

2010-03-06T05:27:00.000-08:00

Y el amor hizo lo que estuvo a su alcance por concederme cada uno de mis deseos. Hasta que dejaron de salir los conejos de su sombrero o los ases debajo de la manga. Bostecé y lloré. Quería un acto perfecto con luces de color neón y diálogos excitantes y melodramáticos. Pero empezó a mostrar efectos del cansancio muy rápidamente. Quería huir. Y al mismo tiempo era yo quien siempre tenía el adiós en la punta de la lengua. Amenazaba con sacar las cosas de su casa. Hay que ver el tipo de objetos que me acompañan y que ahora me dan risa. El ajuar de una niña. Camisitas de colores, guantes rosa o celeste. Acaso los libros serán la única prueba de mi adultez. Pero eso es otro asunto. También mi labor fue agobiante. Controlar también supone un desgaste. Controlar además desde la sutileza. Desde la posición ingenua o servil. El papel de idiota exige un esfuerzo exultante. Los dos jugábamos un papel que nos estaba costando la vida y la risa. Hasta que un día cualquiera. Hace una semana y dos días. Luego de una pelea más sobre alguna insignificancia el amor pidió un margen de espera. Un tiempo prudencial para que cada uno regrese a escarbar en las miserias de su vida. Y aquí estoy, escarbando.

Mantra

2010-03-03T10:08:00.000-08:00

Sana sana colita de rana si no sana hoy sanará mañana.

Los amantes, por Newsman

2010-02-18T06:10:00.000-08:00

...Hay un viento frío que irrumpe con fuerza abriendo con violencia la vetusta ventana, azotándola como queriendo arrancarla de sus goznes, como queriendo eliminar sin miramientos todo asomo de calor y enfriar de muerte la habitación. Sin embargo, aunque momentáneamente el efecto es devastador, al cerrarse de nuevo la ventana, rápidamente la sensación de calor, irradiada por la paciente chimenea, abriga de nuevo los cuerpos y, derrotando la gelidez, imprime renovada satisfacción a la tibieza que borra el abrupto toque helado sobre la piel de los amantes que, abrazados, emiten por sí mismos suficiente fuego e ignoran los esfuerzos del invierno por interrumpir su pasión...

Postal desde el invierno

2010-02-16T09:39:00.000-08:00

Foto:elduendedelparque

Encuentro marcas en mi cuerpo
Y no recuerdo cómo llegaron
Rastros o reflejos
Tengo una cortada horizontal en el dedo
El jabón de la cocina
O el clima bajo cero.
Escribo con la estufa encendida
Resguardada. Me protejo del frío y la humedad.
Afuera el paisaje es de postal invernal
Cansancio y jaqueca.
Los recorridos y las salidas
Se reducen
A su mínima expresión.
Mi posición es arbitraria y ambivalente
Los pies no habrán de conducirme a ninguna parte
Por dos días o tres.
El pensamiento, una línea divisoria entre el horizonte
El poniente sobre mi ventana.
Mi trasgresión es la seguridad de no congelarme
Bajo ningún punto de vista
En la oscuridad de las seis de la tarde
O el mediodía.
No saldré de casa a pesar de la tormenta
O la ebriedad.
No saldré de casa a menos que sea estrictamente necesario.
Y llevo postergando varias citas
Y encuentros.
Para la otra semana.

Karim Quiroga

Amor li_re

2010-01-31T09:25:00.000-08:00

Comprendí a la fuerza
El concepto de libertad.
Siempre lo relacioné con la cárcel
Con espacios finitos y cerrados.
Pero la libertad es la posibilidad de correr
De escapar.
Sin medias o con sandalias.
Muerta de frio o de miedo
La otra vez tuve que aceptar, tragarme mi rabia
Mi cólera
Aceptar conciliar
Permanecer
En un lugar donde nadie se conmueve con mi risa
O con mis lágrimas.
En un lugar donde nadie me invita a sentar
O a comer
Y no era una obviedad
Se pasaron por alto
Actos de buena educación
O misericordia.
Estuve a dos minutos de huir
A segundos, con el bolso en la mano
Y una menta en la boca.

Pero ganó la cobardía
Y el absurdo temor
A que nadie
Me fuese a buscar.

Karim Quiroga

Soñé el amor

2010-01-29T13:16:00.000-08:00

Soñé la tela de la araña
La construcción
La ingeniería
El rompecabezas.

Soñé con humanos
Disfrazados de gigantes
Que asesinaban
Urdían
Falsificaban
Soñé el menosprecio
La debilidad. La falta de afecto.
La desprotección.
Soñé un recorrido interminable
Para llegar a ninguna parte.

Soñé el instinto. La pérdida
Las ganas de crear, a hurtadillas
Los poemas guardados
En el tarro de las galletas.

Soñé el deseo, la libertad
Mis piernas, abiertas.
El torrente. El hombre que ingresa
Y camina a lo largo de la habitación
Mientras yo me desangro.

Soñé el amor
Las alas de la mariposa
La crisálida
La lágrima que brota y lenta
Raspa la mejilla.

Soñé la pasión
Mi deseo ingenuo, maniático quizá
De no permitirle
Salir de la cama.
De retenerlo, con piernas y brazos.

De prohibirle la entrada al mundo
A la vida.

Soñé la desazón
La inseguridad.
El temor, la desolación
El amor en la penumbra
Puesto a prueba.
Las venas de sus brazos.
La comisura de su boca
El sexo opuesto. Contrapuesto.
Inmóvil.
Soñé el hombre que amo
Con un palillo en la boca
Luego de cenar.
Tanto odié.
Juzgué. Critiqué
Me burlé del amor
Arrojé una piedra a Cupido
Escupí a San Valentín,

*
Soñé el hombre que amo
Que en otra vida
Quizá fue mi hijo
Por eso mi temor a dejarlo
Salir solo.
Mi temor a que crezca.
Conozca otro mundo
Distinto a mis ojos.
Mi temor maternal, doloroso
A dejarlo partir.
A perderlo

De nuevo.

*
El amor roba mis horas preciosas
Para ir a la peluquería
Para leer o escribir.

Entonces mis actividades
Son realizadas con premura asesina
A escondidas
O en la madrugada.

Escribo en el baño
En el supermercado
Mientras hago la fila
Y él busca un helado.
Convivo con un niño
Que por la noche
Pretende acostarse conmigo.
Y yo accedo
Humana. Inmoralmente

En la manaña mi niño
Se viste
Prepara el desayuno
Y revisa su tarea.
Se va y regresa
Media hora más tarde
Para comprobar
Si todavía permanezco
No me he ido.

*
Escribo y simultáneamente
Preparo el café y la merienda
Escribo mientras tiendo la cama
Y recojo los escombros de la siesta.
Escribo a hurtadillas
En secreto
Mi único espacio privado
Invulnerable.
Impenetrable aun.

Pollo a la rana

2010-01-22T19:01:00.000-08:00

La conversación con mi padre
Incluye los términos y condiciones
Del almuerzo de mañana.
Las presas del pollo a la rana
Que serán repartidas
Entre todos los miembros.

El pernil y la pierna
Para los hijos.
Y las dos pechugas.
Para las tías.
Las alas para él.
La rabadilla para mi mami.
Las presas que sobren, dice
Servirán para la cena
Mi mami sube las cejas
Y le refuta que nunca, nada queda.
Y mi papi, jubiloso, la mira otra vez.
Ya vas a ver.

El almuerzo simula una sinfonía
Ay de la tía que desentone
O de mi hermano
Que llegue tarde.
Ay de la prima
Que se presente sin anunciar
Ni telefonear.
Tendrá que conformarse.
Sentarse a la mesa
Y observar a cada comensal
Cruzada de brazos, esperando, que alguien, por casualidad
Desista
O este a dieta.

Karim Quiroga

El enano

2010-01-08T05:21:00.000-08:00

Realizo mi propia fiesta privada
Para esquivar la tormenta.
Y recobrar el silencio.
Mi fiesta incluye como invitado
A mi enano observador.
Y delincuente.
A mi enano homosexual
Y cobarde.
El enano incapaz
De ingresar
Por la puerta trasera
De mi amante.
El enano que se mueve en círculos.
Da giros en la oscuridad
O en la espalda
Y el amante se resiste
Se niega a probar un plato diferente
Y exquisito.
Yo le ofrezco una sensación imposible
Impúdica
Pero el amante es celoso
Quiere exclusividad.
Ser el único en toda la periferia
De esta cama
Que subyuga
Que penetra.

Candy

2009-12-28T09:48:00.000-08:00

El recuerdo de lo que fui
La casa grande
La niña con vestido corto y zapatos de charol
Las medias a la rodilla
La colegiala culta
E ilustrada.
Nunca estuve verdaderamente en mi tiempo
En mi edad.

El bello, domesticado

2009-12-22T08:32:00.001-08:00

Su amor es la lenta estrategia

O la agonía.

En este lento proceso
Por ofrecer algo más que mi cuerpo
He intentado enfrentarme a la cocina
Con cuchillo en mano
Delantal en la cintura
Y horno microondas.
Pero algo dentro de mí se resiste
Aun
Reniega
Algo dentro de mí se abstiene de ofrecer un huevo
Frito
O una crepe
Al hambriento
Domesticado.
Que yace desnudo
Cansado. Exhausto.
Con la boca abierta y un brazo estirado hacía el suelo
Todavía respira o jadea.
Espero cinco minutos para lavar los cuatro platos y cucharas
Que usamos ayer
Le doy tiempo
Para que tome fuerzas. Se despierte.
Venga a la cocina. Con sus platitos rojos y amarillos,
Su juego de té.
Y prepare una receta holandesa.

Y me la ofrezca directamente en la boca
Tal como lo merezco.
Luego de ofrecer todo mi ímpetu. Mi volatilidad. Mis alas.

***

Finalmente ofrecí alimento al bello, domesticado.
Comida india.
Crepes sin relleno.
A la hora del desayuno, se las comió a secas,
Empujadas,
Sin saborear. Sin percibir olor o sabor
Sin saber procedencia. Minuto de cocción.

Grado de dificultad.

Mañana prometo tostadas.
Y café con leche y azúcar.
Y si sigue juicioso, y se maneja bien.
Haré té.

Karim Quiroga

Mi amor es esta sustancia fosforescente y suicida

2009-12-12T07:32:00.000-08:00

Me acecha el lugar común
El hombre que me trae desayuno a la cama
Y me da regalos.
Me ofrece sus horas, reparte su tiempo
Lenta o rápidamente.
A veces debo salir de su casa en tropel
A horcajadas. A medio vestir
Medio bañar.
Vive de prisa. Vivimos corriendo.
Y yo lo sigo. O hago el intento
Imposible seguirle el ritmo
Pero entre la espera porque entreguen su auto
O las llaves de su casa.
En los lapsos entre un bocadito y un helado
Sueño la noche.
Aguardo el momento de apagar la luz
De entregarme
De sentir los brazos que me rodean y me protegen
La luz. El firmamento.
La guía. El vinculo.
Los ojos que me atraviesan. El cuerpo que se endurece.
El hombre que me produce espasmos y llanto.
Presa de dolor y de amor
El torrente que no cesa. La lágrima a punto de estallar.
Se levanta. Observo el cuerpo, los glúteos perfectos.
Las columnas, sus piernas
El miembro. Erecto. Siempre demasiado para mis manos
O mi boca.
Ignoro si siente mi ansiedad, mi agonía
Mi deseo de entregarme. De ofrecerme. De cerrar los ojos
Y lanzarme al abismo.
Es consciente de mi pérdida.
Mantequilla. Azúcar derretido o leche condensada.
Este amor es la luz que se enciende
Cuando abro la nevera en la oscuridad.
Hambrienta.
Sonámbula.

***

Su amor. Las venas de sus brazos.
Aguardo que este hombre me entregue su vida
Y sus sueños y pesadillas.
Debe darme todo. No guardarse nada.
No observar. No hablar con nadie.
Odio que se detenga. Que sonría. Que tenga vida más allá de mis ojos.
Odio a las mujeres que se le acercan
Y le hablan.
Qué derecho tienen. Qué necesitan
Mi hombre tiene la sonrisa en los labios.
Tiene un tatuaje en el brazo izquierdo.
Con el que podría identificarlo
En cualquier lugar. Dónde sea.
Pero aguardo, suplico ese momento
Cuando mi hombre ingresa.
Me penetra. Y sin ofrecer algún tipo de resistencia
Mental o física
Sin oponerme, sin protección. Con la luz apagada.
Me entrego abierta, literalmente.
En cuerpo, en poesía.
El hombre tiene el poder
De concederme
Por obra y gracia divina
La facultad de volar en círculos
Por encima del mar, o entre las nubes.
Navego, gimo. No tengo barreras para este amor
Alucinante. Este amor que ha logrado reducir
Sin que lo perciba
Ni sea muy consciente aun. Del daño, de la pérdida.
Mi infalible hábito
De pasar de largo. De olvidar.
De mirar el horno de la cocina. La cena servida
En la mesa siguiente.
La ventana. La orilla.
***
Mi amor es esta sustancia.
Fosforescente. Suicida. Voy con él. Viajo con él.
No tengo mayor habilidad
O talento
Que observarlo desde mi plenitud
Desde mi éxtasis.
Karim Quiroga
Derechos Reservados © Moneda de Oro Ediciones

La consagración de la primavera

2009-12-08T06:50:00.000-08:00

La Venus de Botticelli

Para Leni

Qué espero de este amor
Rodeado de margaritas y
Mariposas
Un amor real
Que se levanta de la cama
A traerme
Pan y café.

Estoy desnuda
Frente al mundo
O a sus ojos.
Las alas abiertas
Las manos llenas de milagros
Y poesía.

Espero un par de minutos
Antes de entregarme
A sus brazos
A la lengua que ingresa por mis piernas
Fuerte, precisa
Equilibrada
Si vale el término.
Mi hombre es impredecible
Pero cabe en la palma de mi mano
La cierro suavemente
Y no se da cuenta
No es consciente
El pájaro a punto de volar
Con sus alas cortadas.

Qué haré con este amor
Que atraviesa media ciudad
Para buscarme.
Y me trae de regreso
Tres, cuatro días después
Despistada. Con el cabello suelto
Y el útero
Ebrio de esperma.

Qué haré con este amor
Que aun no dice mentiras
O las dice en otra lengua
Que nunca comprendo.

Qué haré con este amor
Que trae un repertorio
De canciones, expreso
En mi piel o mi cintura.

Qué haré con este amor
Que no tiene que irse
A la mañana siguiente
Soy yo quien arrastro mi mochila
Una y otra vez
Hasta su casa
Mi cepillo de dientes
Fue la primera bandera
En su territorio azul.

Una flor abierta y rosada
La muestra de mi entrega
Y mi pérdida.
Voy a sus labios una vez más
Porque no tengo más remedio
O delirio.

No hay otra fuerza que me arrastre
Que su boca.
Con olor a nacimiento
A río
A montaña.
A todo lo que soy
Lo que he sido.
Hasta hoy
Desde hoy.
Sin cuenta regresiva
Ni minutos contados
Y gastados.

Su libertad consiste
En controlar mis movimientos
Con su mirada.
Circulo a su alrededor
Sonriendo, volando.

El falso lector

2009-12-02T07:11:00.000-08:00

Escribo poesía y me cuido
De miradas indiscretas
Inquisidoras.

Cuido mi papel
Mis notas
Únicas
Irrepetibles
La luz sagrada
Que me impregna.

Los ojos inquisidores indagan
Ignoro si es interés
Curiosidad
Pero sospecho, dudo
Desconfío
No hay buenas intenciones
En alguien que observa
Por el rabillo del ojo.

En alguien que ingresa, de puntillas
En la oscuridad
Con una linterna.

No se trata de un lector urgido
Alguien que abre los ojos
Se despierta
Y necesita con urgencia
Leer un párrafo.

El falso lector
Se reconoce
Por su falta de tacto.
Y exceso de brillo.

El falso lector
Está bien abrigado
Se cuida de la gripe
Y la bebida.
Invita. Ofrece.

Actúa su propia miseria
No sabe quién es.
Quizá una rata
Los ojos abiertos
La nariz puntiaguda.
El falso lector busca queso
O cae en la trampa
Casi siempre.
Ignorante de su fe
O de los sentidos.
Ciego. Solo dispone de oídos.
Que nunca escucharán a Beethoven.

El falso lector
Se cree con derechos
De venta o arriendo.
Compra afecto
Con dinero
O promesas. Ignora políticas
Derechos de Autor.

El falso lector
Es egocéntrico.
Y muere por su orgullo.
Lee la primera línea
Y se detiene.
No puede continuar
No sabe
Quiere leer en voz alta
Quizá para escucharse a sí mismo
Y emite un chillido.
De dolor
O de furia.
Su misión ha concluido.
Hasta aquí llega su oficio.
De fungir
De lector.

Karim Quiroga

Lucía y el sexo

2009-11-24T12:32:00.000-08:00

Pierdo mi identidad.

El rastro de mis pies sobre la arena.

el corazón late de prisa

y no tengo tiempo para escucharlo.

ni escucharme.

un susurro, de vez en cuando

tengo hambre o sed.

o urgencia por buscar un aseo.

Voy de prisa,

los pies cansados.

nadie me espera en ningún lugar.

nadie lleva un registro de mi progreso.

no espero

no aguardo.

no voy en búsqueda

ni bordeo el precipicio.

La sensación es la humedad

el júbilo

el deseo de permanecer

de ofrecer este espacio

esta vibración de mi misma

este torrente.

vivo

una herida abierta y recalcitrante

húmeda. cálida.

libre al tacto

y a la lengua.

una boca que habla mejor que

mi voz.

Pensaba convertirme en poeta

pero mi libertad

reside en ese espacio

oculto a la luz

despierto a la noche.

un ojo abierto

un cuarto ojo que sirve

para descifrar misterios

y reconocer mentiras.

y tamaños, formas.

una especie de detector de humanos

domesticados

o salvajes.

Humanos con cara de ángel

o de bestia

de señores feudales

terratenientes

conductores

humanos prácticos

que conocen sus propios criterios

saben qué harán mañana

o el próximo sábado.

Humanos hambrientos

de cabello negro

-un córcel

un ejemplar vivo

suave al tacto

y al ingreso.

entra.

penetra

una y otra vez

y me pierdo.

una vez más

en este otro nuevo camino

que no marcan mis pies

sino mis uñas.

The orchesta man

2009-11-18T03:31:00.000-08:00

El amor verdadero es este que me silencia.
Me aquieta
Me derrite. Me invade. Me perturba
Sueño poesía y luego la olvido
Pierdo la memoria
La diversidad.
Busco señales en sus besos
En la forma como lentamente
Me introduce en su vida
Me libera y me tensiona
Me ofrece pero me usurpa
Me resisto
Por un minuto
O dos
No escucho esa voz interna
Que me controla
La que dice que debo correr
Volar.
Sigo el curso de su voz
Del silencio que acalla con palabras
De amor
De futuro
No entiendo lo que dice la mayoría de veces
Y asiento. O sonrío.
Me entrego dulce, levemente.
A este hombre que ofrece un universo
O me lo provoca
Directamente
Dos, tres veces al día
Anochecer o amanecer.
Ciudad. País. Idioma
La lengua universal que me subyuga
Me revienta
Me mata de placer
De oscuridad, de luz.
De sombras. Nubes o montañas.
Su amor, específicamente su boca
Un vocablo exquisito que adoro
Y deliro
Mi búsqueda incontrolada
Incontrolable
De eternidad.

Karim Quiroga

Mishima: Sagrado combatiente

2009-11-11T16:11:00.000-08:00

A Blanca Zambrano, mi madre

Verano en mi cama. De noche, sonámbula. Expectante. Incierta. Complacida, tu libro, el enigma maravilloso por resolver. No te creí en Confesiones de una máscara, no pude terminar El pabellón dorado. No fui capaz o ahora pienso, no estaba lista. Pero en El Marino que perdió la Gracia del mar presentí una oscura perversión, un pasadizo extraño. Fatal. La vida y la muerte ocupando el borde de un orificio. La puerta de entrada y salida al infierno o a la dicha. Dos estados completamente opuestos. Que se juntan en la eternidad. La fantasía. Mi necesidad de volver a leerte en el próximo tren.

Invierno. Vestido largo, con medias calentadoras. Botas. Chaqueta de mezclilla y bufanda marrón. Pelo recogido. Me vestí para leerte, Mishima. De entrada, un café con vista al océano. Allí inicié mi segundo diálogo con tu libro que continué en la playa. El sonido de las olas como fondo para el Marino que ya empieza a desdibujarse. La historia como un pajarito que aprietas entre las manos y que estás a punto de soltar pero te resistes.
No es amor, Mishima. No es el marino. Ni el mar. Es el alma una sustancia crucial y corrosiva. Y sigues, Mishima, no das tregua. No tienes compasión. Arrogante. Perverso. Sigo la lectura en un bar, bebiendo café a sorbos, como el sake. Hay ruido, música, risas, gente… Hay movimiento pero estoy absorta. Es el chico, el ámbito que traduces para él. Desconocido para mí. Hasta hoy. Se cierra el círculo, el espacio entre mi mundo de cristal y de algas marinas. Salgo y veo otro tipo de luz, de oscuridad.

Te leo degustando el sabor amargo y dulce del amor y de la muerte. Hasta dónde pude llegar, despierta o inconsciente. Pasa gente a mí alrededor. Y no levanto la vista. Tu libro me sumerge, me invade. Me subyuga. Me pierdo una vez más pero no en mis propios pensamientos ni en la tarde de noviembre.
No sé adónde me llevas. No sé qué me depara la página siguiente. Un sorbo más para refrescar el instinto de pérdida. La necesidad de rumbo. Por primera vez no importa adónde voy. Ni de qué estoy hecha. Solo palabras. Solo ese mensaje que trascribes, inscrito. Con sangre.

Cómo pudiste crear una atmosfera tan profunda y al mismo tiempo tan diáfana. Cómo pude llevar tu libro en mi cartera como si fuese un tesoro. Y abrirlo. Y volverlo a cerrar. Y cuidarlo. Y tenerlo como trofeo. En mi cama, en mi mesa de noche. Voy a leer un párrafo al próximo amante. Voy a leérselo lentamente. No para que comprenda. Al menos para que sienta cada palabra. Y lamente que nunca, jamás, podrá superarte. Entonces se esfuerce un poco más en amarme.

Ah, Mishima. Quisiera no ser un lugar común. Pero lo soy en todo sentido. Fui directo al mar para leerte. En medio del viento, del frio. Fuiste mi cita de miércoles por la tarde. Te llevé al mejor café que encontré. Con mesero francés y fondo de Bach. Pedí coca cola para ambos. Nada caliente, aun, para beber. Te llevé al mar. A la playa. Te leí en voz alta, en lágrimas, en risa. Te ofrecí mi vida, entera. Completamente. Tuya. Hasta el próximo margen. Al final. Las últimas páginas. En un espacio más íntimo y distante. Con luces amarillas y fondo rojo. Con comensales que exigen platos con nombres extraños y me ubiqué en la mesa del fondo del que no debí, no quise salir. Herida o agonizante.
Tu libro fue el abismo de mi fe. Mi único lenguaje. La magia de la escritura. Existe. Acabo de experimentarla. Una vez más. Una sagrada vez más.

Paisaje solar (Fragmento)

2009-11-10T02:11:00.000-08:00

Y navego en un bote de cristal
Observo la silueta de los peces
Que más tarde llevaré a mi boca
El placer es de los sentidos
No del pensamiento.
Su cuerpo otra vez
Su necesidad de afecto
Y yo de café.
El recorrido solar
Por este palacio
Indestructible
Al rayo y la tiniebla.
Voy a sus labios
La boca que ofrece algo más que sonrisa.
Sospecho la larga lista de mentiras
En el transcurso de la semana.
Suyas. Mías.
Te quiero y te necesito.
Me enrosco otra vez
En mi pequeño mundo
Mi círculo siempre cerrado
A los forasteros.
Pero con indicios
Inequívocos de la pérdida.

Karim Quiroga

París

2009-11-04T13:37:00.001-08:00

La sensación es intensa
Abrumadora.
Voy en busca de la luz
Y la alcanzo en instantes
Precisos
Cortos.
Su esencia es la piel
El olor
La necesidad
Busco un espacio
Para quererlo
Pero no pisa la trampa
No muerde el anzuelo
No come de mi mano
Ven le digo en susurros
Y nunca me escucha.
Ven,
Le digo otra vez.
Y ya se ha ido.

La sensación es la inconformidad
El aislamiento
La plenitud.

Todo por decir
Y por tocar
El pan en la puerta
Del microondas.

La sensación es la ebriedad
El lento, perverso juego
Del amor
Cobarde.
La palabra a punto de decir
Que se suicida
O se ahoga lentamente
En una copa.

No leemos las líneas de la mano
Entre gitanos.

Pero insisto en aguardar

Que me descifre.
La sensación es el tren que acaba de pasar
La apuesta perdida
El sueño imposible.
Los ojos cerrados.
El amor que se evapora
O se disuelve
Polvo de oro
Mezclado con alka seltzer.

La sensación
Es el lazo que me ata
A mi muñeca fresita
Y a Víctor
A su pasado.
Sigue dejando pegada a la puerta
La llave de su casa
Yo voy a dejar de hacer preguntas
Que no tienen respuesta.

Voy a dejar
Que París siga siendo tu única
Maldita fiesta.

La ciudad es mujer

2009-10-27T12:00:00.000-07:00

La ciudad se abre
Se extiende
Cede. Lentamente
Ocho días de seducción
Y escasos avances.
Ocho días en busca
De una confidencia
Una afirmación

La ciudad se niega
Rotundamente
A entregarse en un dia
Ofrece algunas señales
Del abismo
De lo que hay para ofrecer
Algo más que una noche de tapas
O un bombón.
Algo más que una tarde de churros
Y chocolate.
Pasajes de color vino tinto.
Y el amor tatuado en la epidermis
Yo voy en busca del olor a sal
Del torrente
Del mar que se extiende.

Adónde me llevan tus ojos
Una vez más
El amor puede ser la nicotina de tus besos
El vecindario de mis dientes.
Tengo para ofrecer
Algo más que mi cuerpo.
Poesía.

***

La ciudad se llama Alicante
Se precisa tiempo
Y energía.
Nada de mapas. Recorrer sus laberintos
Sin guía turístico.
Sin hora de llegada
O de salida
Sin número de autobús
O nombre de calle.
Perderse
Encontrar su centro.
O su horizonte.
Nada más.

***
La ciudad es mujer
De trato fácil
Pero lento el acceso.
Entrar, ingresar.
Ahora mismo
El retrato de mis pensamientos
Mi profundo deseo
De entregarme
En los próximos días
Un caldo que lleva años de cocción
Y una sangría con excesiva

Canela molida.

Alicante

2009-10-19T08:25:00.000-07:00

El inicio de un sueño ofrece paisajes inverosímiles
y levemente afrutados.
Las sensaciones marcan el camino
y van en aumento.
Yo intento detener
el lapso de tiempo
entre una imagen y otra
mañana quiero acordarme
del color de una ventana
o de unos ojos.
Pero el recorrido
aumenta la presión
y me desvela.
No hay tiempo
para perderme en el camino
o en la estación.
Voy al ritmo de los otros
rápido, implacable.
Voraz.
Adónde se dirigen
tan rápidamente,
dan ganas de un café
de una bebida caliente.
Dan ganas de detenerse.
Contemplar.
Esperar.
Algo asombroso puede ocurrir
al caer la tarde.
El ocaso.
La noche.
Necesito perderme entre las calles
entre la gente
necesito salir de mi misma
no saber quién soy
de dónde vengo
podría llamarme Paloma
o Sofía.
Indocumentada.
Visa a punto de expirar.
Tarjeta de crédito vencida.
Algo a punto de ocurrir
y no alcanzo a descifrarlo
el amor es tenue. Pasajero.
Irreal.
Una voz. O un susurro.
Un roce que acaba de pasar
la piel se me eriza.
El brillo son mis ojos
frente a la vitrina
de la heladería
el paraíso posible.
La verdad revelada.
El cielo es ese lugar
de trufas de chocolate
y olor a pan.

Karim Quiroga

Irina Palm

2009-10-04T15:23:00.000-07:00

A esta hora duermes, amor
O te desvelas.
Ha cambiado mi forma de amar
Se ha calmado mi torrente
Sin sangre en la comisura de mis labios
-Fresca o en coágulos.

Sin rastro de arena o de tierra
En mis uñas
No me arrastro hacia ti
No me asfixio
No busco infructuosamente
Una llamada
O el tono de una voz
No me indigesto.
No perecen mis pies en el fuego
No me astillo
No camino en la punta de los pies.

Mi amor es una especie de fortaleza
De fortín.

De la época salvaje me quedaron
Cicatrices
Y arañazos.

De ti, conservo la angustia.
Una jauría que controlo
Comiendo galletas
O bebiendo té.

Por tu amor aguardo
Recostada en la cama
Viendo tele
Con la luz apagada
Escuchando el murmullo del viento
Y de la gente que atraviesa
El frente de mi casa.

Por tu amor aguardo
Sin llamar a la Policía

O a la estación de Bomberos.

Por tu amor
Me quedo dormida
Y da lo mismo
Si me levanto
Y todavía no estás.

No debo atravesar tu amor

ni morir en el intento.

Aquí no hay llanto ni martirio
Ni necesidad
O quebranto.
No espero que canceles mis cuentas
Ni que salves mi vida
No espero que me recojas
Ni me preguntes.

Tan solo. De vez en cuando
Unas palabras de viento y de sol
Pasaste raspando
La prueba de admisión
Y tienes matricula condicional

Pero eres alumno aventajado.
Y superaste a mi exnovio
En el examen oral.

*

Tu amor vale la eternidad de este minuto
El salto al precipicio

Uno, dos y tres.

Karim Quiroga

Ratatouille

2009-09-25T18:34:00.000-07:00

Para Alex

Si voy contigo
Es para que me digas
Que vas a quererme.
Es para que te atrevas a no pensar
A no creer.
En nada. Ni en ti mismo.
Si voy contigo
Con sandalias o descalza
Vestido largo
O desnuda.

Si voy. Por entero.
Por tres días
Debes saber que soy delicada
Que no digo todo lo que se.
Que guardo silencio
O me desbordo.

Si voy. Si llegamos
A encontrarnos
Pese a nosotros mismos

Al silencio
O al olvido.
Si voy
Es probable una razón
Para regresar
En enero o abril.

Si voy
Debe cobijarnos la noche
Y las estrellas.
Debo levantarme
Ebria de ti
Para tomar una ducha.

Si voy
Me harás el amor hasta que te grite
No más, déjame quieta
Necesito reponerme
Un minuto.

Si voy
Sexo puro y mordaz
Inevitablemente
Pero también ternura
Y silencios
Y besitos cortitos
Livianos
Con sabor a mojito.

Si voy
Debes inventar
Cien maneras
Para quererme
Anótalas o grábalas
Me sirve
La memoria de tu piel
Y de tus manos.

Si voy
Guarda bajo llave
Rastros, fotografías
De mujeres que no conozco
Ni me importan
No habrá tiempo
Para conversaciones
Inútiles
Sobre por qué razón abandonaste
O te dejaron.

Si voy

Que haga sol
Y que no llueva.

Ni tormenta
Ni alta la marea.
Si voy
El pacto será divertirnos.
Y no posponer tu agenda
Ni cancelar tu vida.

Si voy
Tendrás la fácil tarea
De hacerme feliz.
Por dos, por tres días
Con sus noches.
Completas.

Tendrás que ser solidario
Con mis pies cansados
O mis ganas
Simplemente
De no hacer nada.

Y de noche.
En una de esas noches
Vas a cerrar la ventana de tu cuarto.
Y abrir
Las de mi alma.

Y vas a hacerme el amor
Lenta
O rápidamente.
Con la luz encendida
O el soplo de una vela.
Vas a dejarme libre
Para que vuele por tu habitación
O me repliegue.
Karim Quiroga
Derechos Reservados © Moneda de Oro Ediciones

El libro gordo de Petete

2009-09-19T16:21:00.000-07:00

"Qué cosa más grande caballero"

Petete, ahora lo que tienes gordo no es el libro.
De eso se trata.
La imagen del cuerpo cavernoso me trastorna.
Y eso. Que tan solo llegué a alimentarme con los ojos.
Y acaso, un tanto, por la boca.
Petete, intento imaginar tus otras facetas
Tu pasión por el conocimiento y por el cine.
Tu profundo amor por los libros.
El entusiasmo por la vida.
Pero tengo el cuerpo cavernoso entre pecho y espalda.
No se trata de un miembro más. Sino de todo un personaje.
El cuerpo de bomberos.
El mástil que sostiene las historias de mis circos.
Fuerte. Fortín. La presencia masculina que dura minutos
O media hora.
Mis hombres nunca han sido castrados.
Pero, al igual que tú.

Se despiden o me abrazan.
Yo debo inventarme finales
Color rosa o melocotón.
Y pienso que alguna vez el cuerpo cavernoso
Ingrese.
Por la puerta de adelante.
Y se yergue. Me atraviese.
Se sacuda.
Me invada. Me fecunde.
Más, aun más, un poco más si es necesario.
Sin prisa.
Sin tener que irse a las dos horas
Sin dejarme
Siempre
Con ganas.
Con las manos vacías.
Como un pájaro
Que debe volar
Yo no quiero convertirme en una jaula, Petete
Pero quizá
Quiero escucharte cantar.
Podrías
Una vez, tan solo.
Dime cuándo.

Mis hombres, Petete
Cortados con el mismo molde
La misma tijera de Batichica
Buenos, compasivos
Pero estoy buscando a alguien
Que me sorprenda
Para variar
*
Tú cuentas con una ventaja
Un valor agregado
Y superficial
Que no me deja respirar en paz.
Lo asocio con la palabra vida
Y la palabra muerte.
Lenta.
Y seguramente
Profunda.

Petete.
Tenias oculto tu secreto
Hasta ayer.
Serías un éxito
Entre mis amigas.

Te harías rico
Y famoso.
Ya tienes clientas, verdad.
A alguien ya se le ocurrió mi idea
Me imagino
Espero que te paguen
Con sexo
O con amor.
Todo vale.
Y anótame en la lista
Hago la fila
Mi cuenta queda saldada
Con estos versos
Y aun
Me quedas debiendo.
Karim Quiroga
Derechos Reservados © Moneda de Oro Ediciones

Clark Kent

2009-09-15T09:25:00.000-07:00

No es el recuento de besos
Que hicieron falta
O sobraron

No son las horas.
Otra vez
La cita puntual
El compromiso que cierra la tarde
E inaugura la noche.

No son tus besos, una vez más.
La terrible tortura
De saberte ausente
En unos instantes.

No eres tú

Y tampoco
Soy yo.

Pero nos queda el afecto
Por defecto.
Las promesas que
No haremos nunca.
Y que no se necesitan.
Suficiente con el estreno
De película
De horror y de comedia
Aunque, te confieso
Prefiero el género
XXX.
Karim Quiroga

Spider - Girl

2009-09-10T09:15:00.000-07:00

Para V, always

Atravieso los días pensando en su boca.
La comisura de sus labios
La naturaleza salvaje
De su aliento.

Sus besos
Su barba, áspera
Un refugio en el cuál construir un universo
Posible
Infinito.
Volátil.

Describo formas con mis uñas
Entre su barba.
Piensa que es una caricia
Y cierra los ojos
Y sonríe
Estoy robando su esencia
Su olor
Para la mañana
En la que sin duda
Amanezco sin él
Me deja intacta
En la puerta de mi casa.
Con un suspiro cortado
Con la incertidumbre
De encontrarlo la próxima vez
silvestre
O conectado.

Indago entre mis sueños
Y mis sentimientos
De qué absurda manera me gusta
Qué quiero para él
O con él.
¿Maternidad? ¿Casa?
¿Marido?

Mi futuro con él
Radica en el tiempo
Que se tarde
En acostarse conmigo.

Días. Meses.
Cada minuto cuenta.
Para mi vulva
Para mis ojos.

Promesa

2009-09-03T16:14:00.000-07:00

Su amor es la sonrisa que acaba de marcharse
A reír a otra parte.

Mi ángel me envía artículos de periódicos
Y mensajes
Intenta cubrirme
Y protegerme
Del caos.
De la brisa. Del viento.

Mi ángel sospecha

Que podría cometer
Enamoramiento
Despertar una mañana
Y pensar en un par de ojos
Ajenos
Lejanos.
Ausentes.

Podría ir en busca de los ojos
Y perder el tiempo
Precioso
De estudiar
Y leer
Y escribir.
Y yo pienso en este amor
Sin alguna novedad.
O martirio.
Un amor ahí, como una plantita
O un gato en el tejado.
Un amor ahí, sin saber
Si viene, si ha salido.
Un amor del que no puede esperarse otra cosa que el saludo
Un amor con nombre
Y apellido
De otra, me imagino.

Un amor que no trae ni sorprende
Que no invita ni ofrece-

Pero no logro ahuyentarlo
De mis pensamientos.
No logro sacudirlo
Ni ponerlo a reciclar.
Prometo por las cenizas de mi muñeca fresita
Dejar que este amor pase de largo
Como los otros
Dejar que este amor sea una noche y un olvido
Dejar que este amor viva su vida
Crezca. Se reinvente.
Prometo
Seguir de largo.
Karim Quiroga

Requiem for a dream

2009-09-01T11:51:00.000-07:00

Der Kuss- Klimt

Mi deseo es un estrépito
Una lluvia torrencial
Una tarde larga
Y oscura.

Mi deseo hace intentos inútiles
Por encontrarte
Dónde estás
Haciendo qué cosas
Recorriendo tu vida
O la de otros.

Mi deseo te busca
Te sospecha
Te declara
Culpable
Condenado a quererme
El próximo viernes
A las 3 de la tarde.

*
Tu amor es la barba
De dos o tres días

Es un gesto de tu boca
O de tus ojos
Tu amor
Es el tiempo inolvidable
De los minutos contigo
Sumados y restados
No llegaron a cinco horas
Y te conozco
Hace medio día.

Tu amor es esta sensación
De crimen o de pérdida
De ausencia
De olvido.

Tu amor son las líneas de mi mano derecha
El abrazo interminable
Por qué debimos separarnos
Y decirnos adiós.
Hasta pronto
Cuídate mucho.

Lobo estepario

2009-08-23T09:21:00.000-07:00

Para F.

En el sueño te percibo tranquilo
Soberbio.
Una sombra de luz
De inspiración divina
Aunque inconstante.
Me pregunto
Hasta dónde
Y hasta cuándo.

Tu sueño volátil
La respiración agitada
Mitad hombre
Mitad bestia
Debo pretender
Algo que no soy
O que no tengo.

Pero persigo tus pasos
Sobre la nieve
Tu olor esparcido.
La sombra de la noche.

No estás
O eres una presencia

La imagen de lo que fui
Irrecuperable.

Qué haces en esta mañana
Compartiendo tus horas
Con tu perro.

Qué haces mientras yo me desangro
Mi torrente no se detiene.

Qué haces de pie
Frente a la chimenea.

Con una copa de vino.

El camino a ti está lleno de trampas
“de bocadillos de miel envenenados”
Y yo muero de hambre
Y de sed.

Qué haces
Mi autor intelectual
Mi refugio imposible
La cuerda que me saca
Del pozo.

Qué haces
Mi genio indomado
E indomable

Adónde te llevan tus pies
En esta mañana.

Es viernes o domingo
¿Agosto o abril?

Mi estado mental es el de una niña
Con la agudeza de una anciana.

E intento buscar
El punto intermedio
El reflejo del sol
Persigo la ocasión
Y repito tu nombre.
Una, dos. Tres veces
Y no vienes
Y bien sabes que no voy a moverme.
Y si lo hago
Será para alejarme de ti.

*
Cómo conservas el deseo
Y las ganas
De comerme
Y verme mejor.
Sospecho que te acuestas con alguien
Y murmuras mi nombre.
No vayas nunca a gritarlo
No vayan a escucharte los vecinos
O la mujer.

Yo todavía hago grandes esfuerzos
Por renunciar a los recuerdos.
No estoy. No me acuesto con nadie. Aun
Tengo la piel brillante. Sabes.
El cabello desordenado.
Las uñas y los colmillos afilados.
Me preparo para morder
Qué cosa, ¿a quién?

La ceremonia empieza mañana
Y no incluye lista de invitados
Ni buffet
Se disfruta el festín de la caza
Y la orgía de los enanos.
Y el baile de los gordos.
Y la música
De los niños.
De cinco años.

Un recital para morirse.
Te enviaré una copia
O subiré el video en youtube
Mientras tanto
Atravieso la mañana
Que me aleja de ti.
Mientras tú cierras la ventana
Y te escondes del ruido del mundo
De tu propia libertad.
En tu casa nada puede agobiarte
Acaso la cuenta de la luz
O de la puta
Que te comparte por horas.

Toc – toc
Anuncia la visita
Y no es la cigüeña
Ni una ancheta con misifú
La mujer viene por más
Está ebria
Te desea igual que yo.
Quiere sexo sin protección.
Sexo seguro
Con el lobo estepario.

"Amelie"

2009-08-13T13:09:00.000-07:00

El amor verdadero no era el cazador de instantáneas y fotogramas, mi querida Amelie. Pero te enamoraste a primera vista e iniciaste esa lucha, esa batalla campal por llevarlo a la cama. No era la falta de amor, Amelie, no era la soledad ni París, ni la larga lista de personajes disfuncionales y maniáticos. Nadie normal en tu perímetro. Los mismos clientes una y otra vez con su descarga de obsesiones, analgésicos o alcohol. Un pequeño recorrido por los hombres que te rodearon. ¿No se te ocurre nadie? El héroe de la película era el calvo. Cámbiale la ropa y los converse.
Hubiese preferido para ti, Amelie, la vida de Nino. El trabajo en la tienda porno. Y algunas horas en la semana en el oficio de aterrorizar a los pasajeros del tren del terror. Nino no era un hombre satisfecho. Ni siquiera feliz. Ingenuo, quizá fugaz. Aunque el calvo apareció pocas veces estremeció tu vida. Qué tal una cita con el calvo en el café. No tendrías que gastar tiempo y horas de rodaje para que tu muchacho descifrara el misterio. El calvo, Amelie, luego de años de seguirte una y otra vez en la película de tu vida. Tuve también un mal pensamiento con el ayudante de la frutería- Pero lo descarté en el acto. Aunque hubiese sido divertida una aventura a domicilio. Vuelvo a la cita con el calvo. En el café, cómo se llamaba, ¿alguien lo sabe?

El fabuloso destino de Amelie Poulain el título original en francés. Tú destino fabuloso ¿El recolector de fotos tamaño carné? Jamás, Amelie. Ya es un logro situarte en París. Ya es un logro que tengas un empleo. Pero algo no estaba completo, Amelie. Tu inocencia perturbadora también tenía una pizca de insensatez. Tú vida hacía afuera. El entorno, cada vecino de tu edificio. Los clientes del café, tu padre. El gnomo. El gato…
¿A qué jugabas en ese cosmos? Cuáles eran tus opciones, ¿las tenías? Cuáles eran tus pasiones; la bondad. La persecución. Pensabas que el amor podría construirse a base de pequeños detalles. ¿Cómo un puzzle?
O el recorrido de un mapa para encontrar un tesoro. Tú eras el tesoro, Amelie.
Y el calvo lo supo en un click. Pero ahí hubiese acabado el éxito de taquilla. Y el recuento de horas que llevo viéndote lucirte una y otra vez. Fantástica Amelie. Fabulosa. Solo Amelie como te titularon en castellano. Sin fabular. Sin destinarte a nada. Tu historia sirvió para que las mujeres pensaran que en efecto, el príncipe azul puede aparecer en cualquier momento. Y ayudarle en el proceso de hacérselo saber. Tú lo hiciste, mágica y adorablemente. Pero qué esfuerzo monumental. En la vida real las mujeres envían mensajes de texto o emails. Un desgaste para conquistar al galán. Era suficiente con darle tu nombre y número de teléfono. Y tomar tu bolso, ponerte tus zapatos y salir de casza.

Karim Quiroga